Tristeza II

Quiero pensar que otras canciones

que los años vuelven viejas

y de tanto cantarse siguen frescas

me regresen a esos tiempos de cedros

cipreses,  laureles en la frente 

y caballos en el viento persiguiendo

heliotropos, azucenas y mujeres. Tristeza I

Yo no sé si es la poesía, el sentimiento o las dos cosas

que me empujan a buscar el verso para escapar

de esta terrible sensación de peces muertos,

en el silencio dibujado de sus grafías o en la imagen

que se viste de colores vespertinos por el  tráfico

y  se cuela en el balcón junto a un sonido eléctrico

de grillos autómatas que le dan forma al vacío,

en este sórdido momento que atraviesa mi mente

con ese olor de despedidas y adioses sin retornos

al  viaje interno  por las oscuros países que me habitan

en las fronteras   de la soledad  y la melancolía,

ama de llaves  eficaz de todos mis estados de ánimo

residentes de mi cuerpo desde hace varios años.

De repente hay días, meses, donde me visita la esperanza,

El presagio y la complicidad y el rostro de la casa cambia,

es un efecto de estación de primavera que el tren arrastra

el vagón de  soles y pájaros que inundan los silencios

que se forman en las espesas distancias de  lo insólito.

Entonces me descubro vestido de colores brillantes

y ya no importan los achaques de los vecinos o sus lamentos.

Sin embargo esos días se evaporan y solo el recuerdo los teje

para cubrir la melancolía de un frío perenne de lunas invisibles

cuando se escucha esa terrible sonata de ausencias y de olvidos

por esta tarde solitaria que en otros momentos sería placentera,

vaivén de hamaca en el portal enfrente de los palos de guayabo,

reposo de pájaros después de una mañana de gusanos y chicharras.

Solo el lejano ruido de los autos y una sirena intermitente

como  presagio de  la muerte de un sentimiento que no dio a luz,

ese profundo dolor como fantasma que deambula por mi piel

en lugar de  un mediodía de domingo en la plaza de Coyoacán

tu y yo tomados de la mano y tu otra mano tocando el corazón

y atrás la historia,  la catedral del franciscano y la palabra amor

que entre cruces, espadas, colores de otros mares, contradicciones,

simbolizan un pasado,  como el nuestro,  que nunca pudo darse

solo el encono en la palabra, la fuerza bestial que tiene un signo

una coma, un silogismo que encriptado desciframos a destiempo,

un verbo sin tiempo ni pronombres  estático y por lo tanto infinitivo.