sábado, 4 de mayo de 2013

58 ( 62)






Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano. Mario. Benedetti.

Pegado al infinito,
a un lado del pentagrama
entre Beethoven y Grand funk
Walt Whitman y Viajero,
cerca del vacío,
pleno de amor en mi silencio
obligado,
anhelado,
aceptado
cercano a otro tipo de silencio,
en una habitación aislada...
mi permanencia,
tratando de olvidar recuerdo,
reflexiono en mis números
cinco, ocho, cabalísticos
ahora seis y dos;
(todos pitagóricos).

Lejos del mundo de los vivos,
atado a mi cintura un pájaro
y en mis pensamientos…
una mujer,
me festejo a mi mismo
se agota la cerveza de la celebración
dejo el último trago para la canción
fastuosa,
festiva,
la cualquiera,
la que me seduce
por unas cuantas letras,
en la voz de mi amada Patty
digo salud por ella como si el apellido
fuera importante: Smith o Pérez,

Efecto de “mi mismo”
el peso de miles
y unos cuantos
celebro la realidad de lo que soy:
apóstata
contestario
anarquista
aprendiz de brujo
y de poeta
vagabundo de las letras,
de la historia,
de la magia,
amante de la nada
y esta puta soledad que embriaga.

sin ser solamente esto,
celebro un ciclo,
el fuego nuevo,
las mitades compartidas
hombre público
privado,
asociado a mil eventos
sin ser de nadie,
finalmente soy de todos
orgiástico
odioso
explosivo
amoroso
a veces entre el blues
y la pacheca,
místico,
creyente de la nada
y del vacío,
eterno adorador de pájaros
perdido entre los pájaros.

Así soy yo
y no me arrepiento,
desnudo ante el milagro
de saberme vivo,
sé estoy conciente
que algún día
mi amada fiel
como al   Xavier de los Nocturnos,  
Manuel, el de Rosario,
Vicente  el de Altazor
o Pablo el capitán,
me acogerá plenamente entre sus brazos.

Sin pretender parecerme a nadie
dedico estas últimas líneas
de mi fuego renovado
a Mario Benedetti
mi poeta consentido                                                                                                                                     
el mismo que Paz, mi brujo,
(el responsable de haberme contaminado  de poesía),
“supuestamente”
decía que no lo era,
para mí
y mi América dolida
el amor redefinido por sus versos,
es el Poeta al que más quise parecerme.


No hay comentarios:

Publicar un comentario

GRACIAS POR TU COMENTARIO