sábado, 16 de marzo de 2013

Pensamientos entrelazados


Leticia Herrera.- Figures
  
                                                                                       Y no es amor por ti lo que yo siento...




Te invité a tomar un café porque sí,
ya que por esos pretéritos remotos
con el recuerdo de los fonemas  sabor
aroma y sensación de  afectos  rotos,

clavan estacas de añoranza por tu cuerpo
y en ese continente distante y frío
vas pegando tus memorias beso a beso
mirada tango y mate con sabor a otoño,

en escenario de mujer cautiva, en sueños
de países  con sabor a risa y  barrio,
con sangre de azulejos y  alambradas
y esqueletos enterrados en un barco.

Frente a frente,  hombre y  mujer
compartimos   el  pan y las miradas
con ese ambiente a teorema envuelto
y por  tus manos el  acertijo no resuelto.


He querido desentrañar con versos
que saben a  silencios y abandonos,
con la  flor de soledad cuando te pienso
y noches donde no se escuchan grillos

ni  frase  hechizada por tus ojos
de cualquier sentimiento no profundo
sin tálamo, ni piel en tallo de árbol,
sin caminos de pájaro en tus labios.

Y tu me has sorprendido  con palabras
que salen de tu piel como de tus huesos
y muerdes suavemente con la pasión
de un labio acostumbrado a los besos.

He querido sorprenderte,  para que tu risa
o esa parte de niña que aprisionas
como muñeca en cautiverio rota,
amarrada con tu palabra consentida,

bautizada entre panteones y vergeles
flores de invierno por tu bello rostro,
se libere en un sí quiero con tus bellos ojos.



Porque sucede, mujer dulce misterio
binomio de diosas en diferentes  cielos,
que ya  estoy enfermo de silencios
con una estación de hojas sin árbol
y en una habitación sin  arcoíris

por donde  tus pensamientos
se enredan en mis manos,
mientras el tiempo,  como espejo
en sentimientos  fragmentados,
nos hace pasajeros en esta travesía
donde no fuimos presentados.

Nuestros cuerpos viajan, se abrazan
en una narración sin oraciones
ni pronombres, con otra sensación
de árbol sin ramas, otros caminos
sin ventanas de esto que no es amor,

sino algo mas frágil que el viento
mas ausente que los muertos
mas enero que el invierno
como un navío sin puerto,
tan  delicado como  un verso.

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