Gaza

 Difícilmente se requiere más de un día en Gaza para apreciar lo que debe ser 

tratar de sobrevivir en la prisión al aire libre más grande del mundo.   Noam  Chomsky         

                  

Amargo como el café mis pensamientos hacia un pueblo dividido

por la feroz y aterradora preservación de la impotencia, hostilidad

que se confunde con defensa de un criterio milenario igualmente

despreciado por tanto horror que en los tiempos de existencia

han venido pagando el crimen supuesto de un Dios asesinado

y de igual forma en la otra parte de la historia, mil masacres

igualmente perpetuadas hacia el rito de la sangre incomprendida

a los hermanos de un solo dios en doce tribus paralelas y enemigas.

Abraham no es el culpable de la herencia arrebatada de un hijo egipcio

ni tampoco los otros doce hermanos peleando como fieras contra hermanos;

ahora que sigue, me pregunto, una franja mil veces dividida y fragmentada

muchos vecinos al borde de la muerte y las lágrimas de sal en sus heridas

otros con miedo justificando con su voto y su dinero la tranquilidad en vida

al poder pagar la gasolina y perforar el cielo con el humo de sus fábricas,

los supuestos beneficios de la ciencia al transformarse en progreso fragmentado.

Solo les dejan a los pobres la ignorancia, el fanatismo al defender con lunas

y estrellas, la dignidad robada y la tierra usurpada por los caballeros de la banca.

A los amantes del dinero engatusar con el becerro de oro a los otros hijos 

de Jehová, Dios y Alá, la trilogía perfecta en un triángulo roto.

Aperturas del miedo en los vértices del fuego, tierra y arena sin vergel o cedros

es la misma historia de los hombres que se refleja en un millón de espejos,

tierras abonadas por el capataz del miedo, asesinos de la indiferencia;

criminales de corbata realizando fraudes en pirámide y justificando a los chacales,

a la industria de la guerra para que se den en la madre los desposeídos de la carne;

espirituales reflexiones de que el mundo está escrito en un libro sagrado 

donde Huitzilopochtli parece una paloma blanca de la paz entre guerreros sanguinarios.

 Solo la presión de la palabra que es fecundada  por la nada, y parida en el silencio

  podrá detener en parte a los señores de la guerra, antes víctimas del odio 

 de la raza, ahora justicieros de Isaías e Ismael, hundidos 

 en una cábala   incomprendida, paradojas cuando en otros tiempos 

fueron víctimas del miedo.

Es mi pueblo de igual forma un conjunto de retales sin reflejos en el prisma 

de la tierra, indios sin dioses rescatables, ahora reliquias de museo 

para un occidente sin pasado.

Cuatro momentos que, en el crisol del tiempo, han sido trabajados 

en otros continentes, solo en Europa, con Platón y Cicerón en parte 

y con la ciencia, sirvió para matar en masa; como esquirlas de granada 

pulverizando islas y conciencias en el calor del átomo, 

liberación de otras razones que la ciencia ignora y tiene resonancias 

en las dunas de Mahoma, o en los terribles descontentos de otros ignorantes de la luna.

Solo la palabra vomitada por los pájaros que anuncian la llegada de la muerte

es la que suele pronunciarse en este desierto de la vida, camposanto de la fe

tierra sepultando la esperanza y niños mutilados en ambos lados, defendiendo

una porción de paraísos infernales, donde la miel es el vinagre de los cerdos

y la leche solo es recuerdo en un lejano edificio enterrado por el polvo.

¿Paz?

La derecha justiciera o la izquierda vengadora, los ángeles del cielo y del infierno,

los hijos de David y de Mahoma; los apóstoles, doce siempre como doce meses 

tiene el año y en cada ellos una semana santa y otra del diablo.

¿Hay que borrar el calendario y comenzar a contar desde el futuro?

 mejor dicho:

¿Hay que esperar que la soberbia, antes pecado capital, se desarrolle más?

Y como borregos desquiciados hacia el precipicio en el mar del descontento,

nosotros, los seres humanos como especie, nos hayamos extinguido

y así empezar en serio como dice la poesía, ¿de la Nada?