Desde
donde nacen los días y se consumen las noches.
Desde
donde el silencio se vuelve llamarada
y
los hombres salen de sus tumbas
Desde
donde las cuentas se vuelven presagio
y
la oscuridad harapo de las sombras…
(Murmullos de Peña
Blanca)
Hay una
parte en mi, castanediana, matusiana, sabinesca, (totonaca) tolteca,
fuertemente arraigada, en que el chamán blanco, el sicoanalista no pudo abordarla con los elementos mágicos de
los shamanes siberianosni los druidas,
y mucho menos los mitos surgidos de la Paideia.
Solo el
humo del copal, los espejos que se desvanecen con ellos y los regresa,
Tescatlipoca el dios de dioses, lo pueden interpretar.
El suave
murmullo de las palabras que transporta el viento, la noche, las colinas, los
recuerdos perdidos en ese "inconciente colectivo" mas allá de la
geometría cartesiana, el crecimiento a la orilla del río de las mariposas
(Papalopan), el viaje al monte de la media luna, el encuentro en Tuxtepec con
la naturaleza y el universo completo dentro de un cuarto, el mitote, el
peregrinar a Comitán, la
Mixteca, Xochicalco, algún café perdido por el templo mayor;
Tlaltelolco,donde las palabras
anteriores se escapaban de la red que las contenía como peces deseosos de
regresar a su origen y desgraciadamente se estrellaban contra la calzada, los
cuentos de chaneques, la cochina con zuecos que espantaba a los hombres que
atravesaban el puente después de las 12 de la noche en Juchitán, el venado
sagrado de los huicholes, y así muchas cosas mas que me hacen viajar y recordar
los murmullos de “Blusero”....
Fragmento
del Quinto murmullo:
De un pincel brotan mariposas,
vuelan trémulas, eructando colores
en las ciénegas celestes.
Salen del sueño, traspasan tiempos y
direcciones,
encuentros virtuales y ceremoniosas
despedidas.
Vuelan y desperdigan visiones de raro esplendor,
epopéyicas travesías, océanos y madrigueras,
continentes y oasis de frescuras
desquiciantes.
Vuelan y vuelo
con el soplido de unos labios delirantes.
Vuelan y vuelo sin volar.
Sin estar siquiera, sin devenir, ni decir
para apalabrarlo con la mirada del olvido.
Caos celestial que hace estallar al cristal
que contiene la noche.
Vuelan y mi desvelo se vuelve mortaja blanda,
para esa parte intrascendente de ti y esa
parte rugosa de mi
que es vuelo que vuelo sin soñar,
sin el repiqueteo de campanas del recuerdo….
El hombre jaguar
es movido por la ayahuasca y el abuelo;
conjura, dice.
Arma con una pala una luna
que para volar necesita volverse águila
encendida.
Lleva la palabra - murmullo
El ara de una realidad desconocida.
Delirio - flecha
En el pecho de un raro designio
con el que marca el ritmo con su maraca -
infinito.
El tambor, latir del fuego eterno
Abuelo-Vuelo
Vuelo-Abuelo
Convoca la sangre de los ancestros, para que
brillen los dolores y las desilusiones.
A pesar de que aún muerto sigue este dolor…
EL “Blues
en la cabaña” (otra forma de decir las cosas), es una especie de respuesta a la
poesía de La magia se hizo canto, aunque
antes fue El blues…, los tiempos se tropiezan en su diálogo y el círculo se
cierra. La espiral de la noche en el canto solitario de los sin patria, el
canto rebelde de los sin padres, el canto subversivo de los sin
"hermanos", aislados por la sinfonía de los mediocres, descubriéndose
diferente en el reflejo del espejo que alguna vez los toltecas inventaron para
que su dios principal se disolviera y así la tangente con la cuerda disparasen
una flecha al horizonte para despertar al águila dormida mientras la serpiente
acechaba. EL circulo se cierra, todos los cantos son un solo canto y el canto
final, el de aquellos que blusero dice que son los dioses: “las estrellas”,
irradian su esplendor en los murmullos que sin querer alcanzaron el grito del
coyote cuando de otros lugares diferentes se tendió el puente para que nunca
jamás la magia fuera de unos cuantos...
El vapor suave
consecuencia de haber amado el cielo y la
tierra
se evaporó en el infinito;
las estrellas entendieron el embrujo y
enviaron un destello
para fertilizar en el barro el canto del
tambor.
Canto
Negro
Tres cicatrices de espuma quedaron marcadas
en el costado de la historia.
Abrieron compuerta, rompieron celosía.
No se comprendieron a tiempo las trampas del
espejo, las cuentas,
la pólvora, el caballo y la armadura.
Crucificos para despostillarlos en la espalda
de nuestros ancestros.
Látigo para mostrar la buenaventura
del pan y del vino.
Tres cicatrices sobre un mar desconocido,
acechado de monstruos…
verde-negro al rojo de las llamas del desencuentro.
Idilio sopesado en el ansia;
en la alucinación voluptuosa de hablar con la
muerte;
de ser y no ser
en la explosión contínua de los instantes…
…
New Orleans la de muchos amantes,
la que se desgrana en noches tintineantes
y aguijonea, aún más, la tristeza del abuelo…
Waldo nos
comenta sobre los Danzantes Nocturnos:
“La
hora en que los danzantes nocturnos se convierten en estrellas. Son palabras
robadas a otro texto que escribí tiempo atrás. Algo tenía este verso que atrapó
mi atención más no así el poema en su totalidad. En el momento de la relectura,
con unas buenas tijeras, podé todo el poema y solo sobrevivió esta línea, sin
remordimiento o un mea culpa extraídos desde la distancia.”
…
TUM TUCUM
TUM TUCUM
BACUM BATICUM
Adombe, Gangá, Mondé
Candombe Nené.
Las intensidades se duplican.
Los sudores son la quintaesencia
de las olas.
Aya Bamba, Ya Bembé
Candombe Nené
Es la hora de los adagios.
Cuando la señora noche
muestra sensual sus confiterías
celestes…
Las
tijeras son otra metáfora mas de la poesía y sus imágenes que vuelan como la
nave del quijote alemán hacia la luna que en ese momento para él es el
infinito. Los versos y las metáforas como
una caja de cristal en que las
mariposas tropicales se encuentran atrapadas, vuelan una por una,
el cazador de
ritos, el hechicero de las formas y las sinécdoques, el trampero de fantasmas
que alguna vez se pensaba que habían desaparecido, las deja ir y las atrapa al
instante en que ellas dejan de ser palabras, solo son manifestaciones del
espíritu que desean danzar alrededor de los tambores y calor de las llaman
conjuran las fuerzas del infinito, es decir los misterios que el universo no
detiene y van más allá de el. El sudor transporta el mar de los conjuros y la
urbe se desvanece ante el aplastante peso de unos días dentro de la selva
negra. Cachao ha muerto y ha muerto Nicolás, también el sol es absorbido por
Mocambo y otros diablos que quieren ahogar el espíritu de la danza, no importa
que sea el Caribe o los desiertos de Arizona, o Veracruz o Tijuana o el
Amazonas no importa el mar ni la luz plateada; lo que importa es el rito
solitario del jaguar, de la dos veces serpiente.
Leer
“Murmullos en Peña Blanca”“La magia del
canto” “caleido-scorpio”y
otros poemas más es un viaje por los mundos en que el peyote es un personaje, la Ayahuasca es su
contraparte y los cantos rituales de un congreso de brujos en los recintos
sagrados del poder, se enredan con las voces de todos los hombres antes grito
ahora canto, antes un lamento, la expresión de un sufrimiento transportada a la
música y la poesía y nuevamente a las
imágenes que transportan las palabras en los poemas de Waldo López alias
“Blusero”.
Te invito a que te
atrevas a viajar con las palabras por una cantina de Nueva Orleans a la cabaña
perdida en Luisiana, a las selvas en el Caribe al desierto de Arizona, a Tijuana
y San Diego, en donde el blusero los amarra
con palabras a un pañuelo alrededor del cuello del brujo en el ritual de Peña
Blanca:
Waldo
López: Performero,
poeta del silencio y promotor cultural
Desde los tiempos primeros, ha sido la palabra lámpara para
iluminar el camino en todas las civilizaciones. Fue la palabra la que marcó el
rumbo de una nueva especie. En la medida que fue logrando invocar y evocar al
tiempo del movimiento universal. Cuando logró asimilar e interpretar el
lenguaje de las estrellas, se abrió ante este nuevo ser las posibilidades
infinitas de la imaginación. La capacidad de crear paralelos alternos a nuestra
realidad.
La hoguera en sus orígenes ardía en medio de la
desolación y una inferioridad, en relación a otras especies, bastante peligrosa
y desventajosa. Era la palabra, el balbuceo inicial de nuestra especie la que
iba creando alternativas de organización y sobrevivencia, al tiempo que iba
nombrando todas las cosas, poblando de abstracciones su medio y circunstancia.
Su organización y sobrevivencia habrían sufrido de fatídico desenlace, si su
incipiente estructura social en el tobogán de la historia no hubiese dependido
del lenguaje....
Fue la palabra la chispa que iluminó la ruta por
donde el hombre habría de tejer en el tiempo su cultura. El relato, el mito, la
leyenda, el oráculo, basados en la palabra fueron la evidencia de su ulterior
desarrollo. Brújula en el devenir de los tiempos y su esplendor. Por ejemplo
Milton creo la escenografía del paraíso y la gloria. Dante nos llevó de la mano
a conocer y recorrer el infierno y sus vericuetos.
Esta carta la rescaté del Taller Milenio de Literatura y era una combinación de comentario con aconteceres diarios y el placer de leer a los amigos de letras y confesiones. En fin es importante que la suba a mi Blog.
Mister Blues (carta abierta al brujo de Tijuana)
Come down off your throne and
leave your body
alone somebody must change You are the reason I've
been waiting so long somebody holds the key Well,
I'm near the end and I just ain't got the time And
I'm wasted and I can't find my way home
Come down on your own and leave your body alone
somebody must change You are the reason I've been
waiting all these years somebody holds the key
Well, I'm near the end and I just ain't got the
time And I'm wasted and I can't find my way home
Erik Clapton & Blind faith
(A Iván mi amigo, a los caídos hace casi 40 años, a los
locos pero locos de esperanza (como dice la canción), a los que aún
creemosen todo este desmadre, a los que
no, al infinito, y a los que me leen)
Para no
olvidar a Cervantes, me estoy fumando un Sancho Panza, Tomando una copa de
brandy que me sabe a Jerez, escuchando Jazz del bueno (I´m an errand girl for
Rhythm con Diana Krall ), y tomando una taza de café cargado riquísimo
(colombiano Ese como la yerba para las reumas…) y para deleite de mis ojos, leo
algunos comentarios tuyos y otros poemas de Iván que me encanta cuando se enoja
con las letrasporque escribe cosas
chingonas como eso de“A la chingada los
espejos”, bueno, en eso no creo que se lospueda quitar mi hermano,por eso
del vació y las imágenes de la nada, pero en fin, sigamos deleitándonos con su
poema(s).
Regresandoa este momento delicioso ( el puro me sabe a
gloria, OH Dios! Hace meses que no me fumaba uno), te comento que le titulé
“Recursivo” a mi último texto, porque me acordé de mis programitas que
construía en Lenguaje “C”y cuando UNIX
un SO apareció en el horizonte de la informática con algo que podía “llamarse”
a si mismo y me imaginaba por ese entonces que alguien se podía salvar de morir
ahogado con una sola mano, en fin, que locuras ¿no Ese?
La poesía,
esa metáfora del vacío y del diálogo del silencio con su imagen, es algo que se
parece al final de un cuento escrito a tres voces por Monterroso, Cortázar y
ese del “Cuervo” que se me barrió su nombre, E A Poe creo , pero que se lee en
voz alta y en lenguaje cien por ciento jazzístico (mas bien blusero con algunos
tintes de Rock y Jazz) para mi gusto, es esa amante que no podemos dejar Ese,
ya ves lo que le pasa a Iván y para mí es la soledad la mas fiel de las amantes:
esa “Puta y bella soledad sin nombre” como le escribí alguna vez y creo se me
ocurrió, creo, cuando en algún capítulo de Rayuela La maga le deja de hablar a
Nogueira pero no me hagas caso Ese, lo que en realidad te quiero decir es que
estoy gozando esto de la escribida y ya se que ya no es un comentario de
respuesta y mas bien parece texto, pero el brandy y el puro me marean y para
variar la voz de Diana Kall está muy cachonda (nada como la Holliday, laVaughan o la Fizgerald, pero tiene lo suyo).
Recuerdo a
dos amigos Ese que ya se fueron, pero mas bien dos amigos de la música y de la
poesía, E Ebergengy y J Romano, porque
con ellos (en sus programas) comencé a saborear mejor el jazz y un poco con los
tocadores en el sótano del Chato, antes del Arcano, y las tocadas en el CUC; pero
ya me desvié para variar y la culpa la tiene ese puro que de tan bueno que está
le doy el toque sin querer…
Ahora tomo
un Express que lo preparo con una cafetera de una taza que me regaló una de mis
magas hace años y la trajo de esa ciudad que recuerda Nueva Orleans y Veracruz y tiene un mucho de
nostalgia, futuro y sentimientos encontrados por parte de muchos (de nosotros).
Lo corté con un poco de leche hervida recién salida del espumaje
El ritmo
sincopado que le dan las escobillas al piano solo me madrean con la voz de Sara
Vaughan interpretando“Embraceable you”
para que me ponga a tono con Since I fell
for you con la Dinah Washington,
¿no te había comentado que las voces de las cantantes de Jazz me pueden matar
un día de estos estos? ¿Así como la armónica y el Sax? Pero bueno continuo
amigo, ahora con la voz de Simone, otra de mis brujas que muchos conocieron por
Nikita la película…la francesa Ese… Wild
is the wind Ese,
Continuo ahora
con la voz de Shirley Horn queriendo ser amada (I Wanna be loved) cuando no
sabe que muchos la amamos desde entonces y antes de este excelente disco
llamado “Chanteuses” y el Sax es una delicia y no lo tengo a la mano para saber
quien o quienes tocan pero ahora es la voz la estrella principal…
Bueno
amigo me distraigo mucho ese,y deseaba
escribir exquisito pero no pude, escribir una carta abierta a tus comens y de
refilón a mi buen amigo Iván elogiándole su último poema intitulado la chingada
(a) los espejos, ¡Que buen título! Como te decía…si yo pudiera…
Como
olvidarme de la canela, de los prados allá en CU y el eterno colorido de sus
ojos, de las luces multicolores: azules, cafés, negros casi y alguna vez
morados al menos sus pantalones de peto comprados en una “boutique” en San
Cristóbal,mientras afuera se encontraba
el impresionante Tianguis, a la sombra de la iglesia y Joel hablando
insistentemente por mi casa después de esos días, recordándome a José Agustín
en Ciudades Desiertas y mi amada
(disputada por la iglesia jajaja siendo atea) diciendo que me amaba una tarde
en Juchitán y otra mañana mágica en Palenque despertándonos las nubes y los
barredoresde lluvia no deseada, como
olvidarme de esas aguas que envolvieron nuestro abrazo místico en Morelos y la
danza casi poética una noche en Macuilquianguis con una jarrito de mezcal y una
guitarra y un salón de escuela y ella hablando con su cuerpo, antes de Chiapas
ahora Oaxaca y Nápoles y un fantasma que no deja de joder cuando Ella
Fizzgerald canta y todo es delicia y todo es locura y el brujo me convoca para
iniciar el rito y el brandy se me acaba y la taza de café de Iván se encuentra
en este estudio en que los pájaros se fueron por hoy y el café se agota y el
puro se termina.
Hoy me
trae con alegría el viento que miro cuando la palmera avisa que hay lluvia
fugaz y mi perro no es brujo como el tuyo pero lo intenta (a veces lo desprecio
sin querer) y una mujer que no conozco, piensa en mi y apenas es Verano y el
Otoño aun está lejos.
No
entiendo esto de la vida (jejejejeje) y sin embargo trato de aparearme con
algún cometa o una palmera, al menos mis ideas o las palabras que buscan su
acomodo.
Ese el
puro y el café se terminaron, (el brandi de Jerez, cosa mas loca, sigue
esperando y las matas de que ahora son patrimonio universal por la UNESCO no se encuentran y
sin embargo no me importa; que te puedo comentar amigo, aquí todo está bien, el
despistado se encuentra por tus rumbos (o tampoco está por ahí?).
El desayuno a la sombra del sol en una plaza
híbrida (mitad tipo Starbuks mitad el Farolito que le hace competencia por aquí
a La Parroquia)
fue muy jarocho: Una Gorda blanca con frijoles casi enteros, un buen amigo que
lo encuentro en las mañanas por la playa, después de un viaje al mercado de
pescado, la lectura obligatoria de la historia diaria en La Jornada.Una comida con una salsa
de Champiñones preparada por tu “servi” para el deleite de mis mujeres, una
copa de vino de Chile (y no se por qué recuerdo Allende y Pinochet y los
desmadres de estudiantes hoy en día)
Ok La Jornada, pero escuchando a Grand Funk después de
Lennon y los Beatles (In my life)…
Desvarío
en mis pensamientos y me pregunto por qué soy de izquierda. Adjudico las causas
al evangelio de Marcos cuando mi abuela me llevabade la mano a una iglesia diferente a la que
me había bautizado, pero allí aprendí la importancia de llamar hermano a todos.
Luego
leí sobre conflictos bélicos, siempre por poder o tierras y también aparentemente religiosos. Unos habían pasado
hace muchos años y otros de tiempo presente, se escuchaban por la radio cuando
el mundo estaba dividido en dos bandos. Despuésinundaron de colores a mis ojos aquellos
que hablaban de flores, religiones orientales y vivían en comunas, pero antes fueron
cuatro músicos y dos poetas: Kerouac y
Dylan, uno en el camino y otro con el viento,
nunca
imaginaron cuanto cambiarían mi Historia.
Entonces
la poesía de otra forma dicha y no “declamada” en festivales que hablaban de invasores de la Patria, fue la que me abrió completamente el alma al
encontrar frases, como hijas rebeldes de ella, dibujadas en paredes de las casas o en las
bardas.
Era el
mes de mayo en Francia, primavera en Praga y no menos importante, la misma
estación en California; después octubre en México. De todo ello, muchos libros
se han escrito, poco se ha entendido ysin embargo, para una gran mayoría es el inicio, la respuesta a la utopía
y también a la ucronía.(Un lugar en que
ambas palabras se juntaron por un instante, fue Narvarte, una colonia del sur en
ese tiempo y ahora un poco más heterogénea:
plomeros, mecánicos, empleados, comerciantes, burócratas, artistas, prostitutas y gente como
yo intercambiandodiscos y otras cosas
peculiares de la época en un tianguis anterior al Chopo, en cada esquina de sus calles).
Pero
no solo fue la música ni el rompimiento formal con nuestros padres, simbolizando en ese entonces al sistema,
cuando de ellos salía la callada aprobación de mil chacales masacrando en una
plaza, antes un templo del saber de los abuelos, inteligencias y otros sueños que
esperaban despertares con finales diferentes.
Hay
otras cosas que fueron sorprendentes para mí, los libros: El hombre de una sola
dimensión de Marcuse, La familia, la propiedad privada y el estado, escrito por
el socio de Carlos, El segundo sexo de
Simone de Beauvoir, del mismo nombre de una de mis cantantes preferidas.
Demian
y Sidartha, junto con un libro de citas de Confucio, me preparó el camino para
leer a Castaneda y sin embargo fue Rayuela de Cortázar, La Física Moderna
de
Beiser, Los humanoides de un autor no recordado y Piedra de sol de Octavio Paz
los que marcaron mi existencia,
pero
finalmente, también fueron Neruda yBenedetti; La reflexión del tiempo en Mann, Bergman y Proust me acercaron a Einstein y a los momentos de
silencio
en una
sinfonía, un poema, y los pensamientos dirigidos a una humanidad contrastante en diferentes aldeas
del planeta.
En
ocasiones y de acuerdo a mis lecturas, no aceptaba para nada la violencia, pero
igualmente la trampa elaborada por los mismos animales nos hacía caer por una
cascada de sofismas y a medias, las mentiras disfrazadas de verdades.
Como el
Rock, observando el mundo a través de mi
ventana, me sentía triste al ver las injusticias en mi país y en otras partes
del planeta. Pero a pesar de los que dicen que son de esa corriente y se
olvidan de Lucas, Juan, Marcos o Mateo, o del
Budismo
Zen, el sicoanálisis, los Beatles o la misma Brujería: Esperanza es la única
palabra que no se vende.
En fin,
a pesar de los grandes errores de la izquierda, a veces comparables a otros
lados del río de las ideas, me sigo identificando con ese caudal de pensamientos
no se
porqué, pero se que la forma a pesar de lo que alguna vez alguien dijo que en
política era fondo, es el mismo ejemplo del hábito del monje: el hogar filosófico
en que vive, mas sin embargo a veces ese hábito no lo hace monje; así los que
pelean por llamarse gente de izquierda, radicales, activistas, a veces con un
plato de arroz y de frijoles son comprados por los mismos que han matado,
encarcelado, o quitado los sueños a la gente o sus propios compañeros.
Se
que el perdón es algo que no todo el mundo practica y que es una condición
necesaria para llamarse hombres pero a veces el perdón parece metonimia y se
confunde con traición, sin embargo no quiero alejarme de la idea original: soy
de izquierda, pero también soy cristiano y de la misma forma budista,
mahometano, ateo, negro, indio, brujo,
roquero, judío ypalestino.
Soy de
izquierda porque creo en la idea de que el hombre, a pesar de que en si mismo
es único y diferente, pueda vivir en mejores condiciones, no pasar hambres, enfrentar
de mejor forma los desastres naturales, aprender a respetar las diferencias y
aceptarlas, ya sea de origen político, social o sexual, vivir con idénticas
respuestas para el hijo de la calle queel hijo de familia y de alguna forma, derramar el amor para cosas
necesarias, materiales, como un mejor trabajo, una vivienda digna, la salud, o
mejor educación para cualquier niño.
Luchar
por todo ello es lo que puede retratar mi ideología Ese, o mis principios y si
quiere alguien llamarme de una forma diferente, entonces, no me importa, no me
peleo con las palabras.
Para
mi… puede ser lo mismo.
Ya ves
Ese, no pude, dejar de escuchar el Rock, antesde esta carta abierta escuchaba a Mozart y Bach, y eso que no hable de
Pablo y Silvio, Intilimanni, Quilapayún (andaba por acá hace algunos días. Más
sin embargo Ese, ese es mi compromiso con las letras, o sea, ninguno porque no
hay compromisos Ese, solo el placer, la necesidad de escribir y como yo alguna
vez dije, las palabras son las que visten a la nada, así que si alguna vez le
pasas la carta a Iván, dile que ya no se preocupe, que hay para más y para
menos como en el álgebra o en la vida (menos de ella mas muerte y al final el
cero de los mayas nos marcan)
Ya no
pude hablarte de todos mis amores pero en fin esto es casi un posdata diferente
al otro que leí hace cuarenta años o la jaula de la melancolía de Bartra, antes
mi ídolo, ahora quien sabe con eso de que confunde la izquierda con eso del PRD
y anteriormente decía que Octavio Paz, mi gran brujo (de la poesía solamente
Ese) a pesar de el era de izquierda.
Los
fantasmas recorren las calles nuevamente y la abstracción puede ser el milagro,
aunque las preguntas formuladas en la encuesta en el día que comenzó el
movimiento… para mi gusto están difusas y no es el pedazo de tierra subterránea
lo que se juega, sino los sueños y eso Ese, está cabrón.
Por acá
te dejo mis saludos y un abrazo y así es la vida y ahora ya me voy a escuchar
mas Rock (antes Verdi. Pergolessi y un domingo bello de música sacra, pero ahora George Harrison In my life nuevamente y los locos de los Doorrs con The
End y los Stones con todo! Por supuesto! y que le vamos a hacer Ese, estamos marcados…
¿ O nó?
