La poesía

Que el mundo entero sepa que hay poetas que cantan 

a su tierra herida, a su casa desolada,  a sus amigos locos 

pero locos de esperanza,de levantar el universo a fuerza de 

llanto y verso... Quiero la poesía de Carlos Roa

En el  repentino despertar,

en la vigilia mejor dicho,

cuando los sueños no daban cabida

y el espectáculo del insomnio avanzaba

surgió la idea de terminar un tema

con la sensación de que había partido

es decir, que no era de ti, ni de los otros

Luego quedé dormido como fardo

mis pesares se volvieron pájaros

como siempre,

mis reclamos por clases a distancia

en ese mundo onírico, de ensueño,

que fueron escuchados por el viejo

disfrazado de una bella dama

En esos galimatías que tiene la vida

entre el despertar dormido, sin ganas

cuando la mañana te reclama con sus trinos

con los ruidos de una realidad ordinaria

y los sonidos de una dimensión oculta

en los tornasoles del cielo adormecido,

me voy redescubriendo por momentos

Mi lenguaje se va tejiendo como siempre

entre recuerdos inmediatos del presente

y esos piquetes de la nada como aviso;

amor sin tiempo, inmaculado y asexuado

fuerza motora de mis pensamientos.

Bulle en mi mente la idea sutil de una novela

que se escribe con el paso de los días,

los acontecimientos del mundo

la terrible angustia de la soledad humana

y la falsa alegría de los que avisan las noticias.

Sin embargo no es el tema principal

ni por asomo la inquietud que arriba,

solo es el preámbulo del cuento,

una parte de la historia sin mayúscula

de los que permanecen escondidos

en las partes ocultas de las piedras,

en los rincones de las cosas inservibles

en las canciones viejas de Juanito Arbizu

o en una camisa que espera ser depuesta.

La sensación que es indescriptible,

por el momento

se cocinó entre lágrimas de amigas,

pláticas lejanas con las hadas,

dos poemas de Vallejo,

algunos versos de Sabines,

otros que leí de Piedra de sol,

los comentarios que le escribí al pana,

el dolor de estómago y de vísceras

por la falta de liquidez para los pagos,

la vejez anunciada de mi perro

y un viento frío por la playa

así como la sonrisa encantadora de Luciana.

La idea de un poema diferente

el constante llamado de los ángeles

cuando se encuentran dormidos los demonios

me han blanqueado el alma en estos días

y de esta forma preparado estoy para escribirlo;

Hay un ritmo intrínseco que tiene el verso

y entre verso continuado a cada verso

el ritmo surge de las penas, las ideas

de la luz que se gesta en el poema

o el mismo poema naciendo en el silencio.

Son mis manos solamente el instrumento

como un hueco donde escapa la metáfora

y las imágenes sedientas van llenándose,

o en un decir diferente,

dibujan la hoja en blanco

la llenan de ideas que no comprendo

y tampoco acabo de entender porque me salen

y fluyen de mi mente como si fuera el dueño,

cuando al revés de lo que solemos crear,

soy apenas herramienta necesaria de sus sueños.

Po otro lado hay una necesidad inmediata

casi apremiante del que escribe,

de poder comunicarse con los dioses,

o al menos con esa parte divina de uno mismo

y exorcizar a sus demonios y sus muertes

perdonar al enemigo y los errores,

dialogar con el metro y con la rima

y con una regla medir la distancia entre las sílabas;

pero eso es forma, una parte necesaria

que no sirve para demostrar al teorema por completo;

hay una parte suficiente que me borra,

como una criatura abandonada por su cuerp,o

deja que entren otras almas por sus venas

y ellas susurran lo que me están dictando

Es cierto que no siempre es así,

pero ya basta,

por hoy la poesía me abandona

y tengo que seguir levantando las piedras

y las ramas

desposeer al árbol de su parte mágica

y entender que los pájaros no son aves

sino emisarios de otros mundos que me sueñan

o mensajeros de fantasmas y de duendes.

El oficio de arreglar a las palabras

para que indiquen otros cometidos

es interpretado como un objeto abstracto

que tiene mil aristas y muchos  universos

vasijas de cocción que no tienen contornos

recetas de cocina que no existen

y sin embargo son encontradas en el libro

entre varias madrugadas de lectura.

Intercambiar frases que no dicen nada

y en esa parte del tiempo diferente

encontrar su validez agazapada

como si fuera un brujo que acecha

y trata de espantar de otra manera

en  el asombro de un personaje diferente

soñado en un cuento y aparecido en otro;

una imagen, una nota, la lista del mandado

el número telefónico aprendido

para marcar la plenitud

la nostalgia por una copa de vino

la forma de preparar el exprés cortado

pelear los centavos en un toma y daca en el mercado

y mucho etcéteras sin significado.

La palabra es el pecado en la poesía

cuando no encuentra su acomodo

con una intención diferente a lo que dice.