El intento

El intento es cuando los brujos convocan,

tras noches de insomnio provocado

y esperando que los astros revelen sus secretos

la palabra…, la que contiene al verbo.

Despierto en el umbral de un sentimiento

carcome el sueño la mañana desolada

las ideas requeridas  para ubicar el alma

se suman a las partes silenciosas de la nada

Un coro de ángeles anuncia la partida del viento

en esta parte de mi ser escudriñado por los pájaros

solo  queda el esqueleto de los peces despojados;

pájaros y peces abandonan el hogar de las palabras

Se repite el incesante olor a flor  de tumba

el crisantemo antes rociado por las lágrimas

es un manojo adormecido de pétalos podridos

hay soledad sin repetidas letanías de tristezas

Es recorrido mi ser por tus repentinos caminares

como si fuera un universo público y gratuito;

fui el espejo que rescató tu esencia fragmentada

el intento cosmogónico de tus constantes viajes.

Un vaso de agua es transformado en energía

cambia de color, enciende mi mirada, limpia mi cuerpo

vacía pensamientos pegados a los sueños,

lentamente el agua transparente se adormece.

Ahora se que la palabra es un ente desplazado,

un albatros que anuncia la sorpresa de la vida

el conjuro que resuelve en parte los misterios

del eterno tránsito de ese fluir hacia la muerte.

Las células que construyen los tejidos de mi cuerpo,

son los puntos suspensivos del instante abandonado

hay oraciones que conducen a la sangre por mis venas

acentos inflexivos y párrafos de sal por mis costados.

Es el cerebro en el que anida la fábrica de espejos

y se refleja  un sentimiento hecho palabra

una frase en el punto angular de la memoria:

el orgullo de ser yo, se ve  reflejado  en el origen.

Y de esta forma, dentro de las galerías de mi cuerpo

mi ser se mira constantemente repetido en otros,

los mismos que dentro de mí  se observan reflejados

en el infinito cortejo  de pronombres enlazados.

Es mi cuerpo, mi existencia y todo pensamiento,

un discurso solitario  de palabras y de símbolos,

versos líquidos por las arterias, escriben el relato

y así también  ponen el punto final hacia la muerte,

bañan en esa sensación de astro con luz propia

las historias que se han sumado a este viaje sin destino

y el destino mismo que determina que así fue escrito,

se escurre del vacío por algún orificio entre dos cuerpos.

El mundo es comprensible cuando no pensamos

es un perfecto acontecer en que los ciclos nos definen

nacemos y morimos y en el transcurso solo vivimos

crecemos con las palabras de otros y nos reproducimos.

Y así volvemos a nacer con el destino de los otros

tenemos que ser igual a ellos o en otros casos

resignarnos que así tiene que ser el mundo de nosotros

y entonces jugamos a ser reyes del instante por instantes.

Construimos, el cielo, la tierra, el paraíso y en ocasiones

es con  la nada lo que alguna vez con terror nos enfrentamos,

algunos se percatan y visten a la nada de sueños fantasiosos,

otros se enfrentan sin temor al símbolo, y así nace el Intento.