El testereo del silencio

I El centro del silencio


En el centro de la música

que reencuentro después de años,

en medio de la inmovilidad por las palabras,

los muertos

y las festividades sagradas

de la resurrección de la vida,

entre pantallas líquidas

que en otros días fueron papel 
quemado por el tiempo

y de sus cenizas,

un pájaro sin alas remonta el vuelo

a través de un universo imaginario

en que los espejos

como radares o faros de luz,

devuelven la oscuridad a las sombras

y proyectan la ruta de un camino sin fin.

En el centro del silencio

me despojo de mi cuerpo

y regreso (a ) la palabra,

a su espacio original.

Alrededor de la llama sagrada,

el viejo canta,

(soy yo) ante la imagen danzante del color azul

en espera del espíritu,

el Nahual acecha en el cuerpo de un coyote,

Joni Michel anuncia  el final de los tiempos

de una época que se quedó atrapada 
en las paredes del viento

y como una piedra 
estacionada en la mitad del siglo,

me vigila con los carceleros del lenguaje,

con una frase solitaria 
sin pronunciar,

hasta que el silencio,

en su muda gravedad,  

se colapse con la oscuridad de la noche

y se aleje de los sueños sin realizarse.

He cumplido con el tiempo de espera

para cocinar al infinito

en la cacerola del olvido y de  la magia,

he desnudado los ruidos del vacío

y cantado el diálogo de los desposeídos 

con los seres sin alma.

He danzado con la muerte en un lugar del norte

al ritmo de una nota de samba

escrita por un mariachi;

me han mostrado el largo viaje sin retorno

con el humo que se disipa

en la desgarrada presencia de la nada.

En el corazón de las tinieblas

me han imaginado

sin la belleza de una palabra

y dibujadas con metáforas, 
la trayectoria de una mariposa nocturna 
revolotea al compás de la luz 
que generó el silencio mismo

cuando me asomé a la ventana

y vi pasar el cortejo de la historia

sin poder hacer nada,

solo miraba los rostros que aparecían

y se alejaban como una larga fila de trenes

reclamando el abordaje.

Y yo observaba, 

mientras mis dientes se caían lentamente

y  mis ojos se alejaban del paisaje.

Vi llegar a los soñadores

a la casa de los locos,

bajaban uno a uno de la rueda de la fortuna,

se estacionaban en el anden de los sueños detenidos

y otros se quedaron atrapados

entre los estantes de los supermercados

y sentados en su féretro

los fines de semana,

enfrente de la caja de las imágenes.

Otros habían regresado al polvo

y algunos rescataron a la flor

que se transformó en la mirada de una mujer

que esperaba año tras año a su amado

sin perder la esperanza

de que algún día,

antes de su partida,

el la rescataría del olvido.

En el centro del silencio

me he refugiado de los sueños líquidos

y de las dulces melodías del alba

que bañan con su sonrisa

los cristales de mi ventana.

He sido un apóstata del ritmo

en la construcción de las líneas imaginarias

que separan un pensamiento de otro

para viajar juntos.

II El testereo del espíritu

Entonces me pregunto:

¿Acaso el sentimiento que esconde un signo,

se cobija en el pensamiento

y con la intuición de lo que es,

viaja sin parámetros

hacia el momento que no ha existido aún?

Las mariposas salen apresuradas

de una cárcel obligatoria

cuando el silencio

es la paradoja del crecimiento,

la metamorfosis del alma

en la búsqueda del cuerpo,

la otra habitación que nos espera

en medio de la soledad sin nombre,

la cortesana del amor sin repliegues del espíritu,

solamente un cuarto sin ventanas

para que la imaginación no escape

y cultive con sus especies el caldo de las respuestas

que no tuvieron una pregunta.

                                                   

Recorro sendas que coquetean

en un lugar del bosque

donde la verdad es una palabra

sin reflejo en el espejo de la historia.

Salto de una verbo a otro

para atravesar el riachuelo de los sueños,

entonces los versos son de piedra,

los susurros del viento se cuelan

entre las jaras y los bambúes,

para despertar al centinela de los sueños

que en otros tiempos co habitaban  

en la cueva de las profecías.

Otra palabra se sacude

de los sonidos de la noche

para quedar desnuda al bañarse

en la cascada de interrogaciones.

El poema se construye con los recuerdos 
de otras vidas en el sepulcro de los deseos.

Reconozco el rostro de mis antiguas compañeras

Y vuelvo a preguntar si ellas lo tuvieron  

como la delicada flor que me regala la vida

en esta parte de mi recorrido.

El misterio de la palabra vientre,

el ombligo como recordatorio

que alguna vez fuimos luciérnaga

que danzaba en el reflejo de la luna.

Todos los versos encuentran su repuesta

cuando el espíritu me susurra al oído:

Todas las mujeres son un solo rostro

en los intentos de equilibrio mágico,

las palabras son los puntos luminosos

en la gran telaraña de los tiempos,

la Historia es una madeja de hilos rotos

en el otro lado que nos define,

la memoria quebrada ante la fragilidad,

instante en una realidad sin tiempo.

“dentro de mi se encuentran los intentos

de equilibrio mágico”

“La puta y bendita soledad sin nombre”

siempre agazapada en los pliegues de las sábanas.

El salto del brujo en la percepción del aprendiz,

las largas tardes de una canción repetida

por las viejas calles de un barrio mágico

 mientras cuatro  personajes de la nada

nos ofrecían sin percatarse,

el don del cambio,

La mesa en que se apoyan las palabras

para el regocijo de la poesía

los libreros mágicos…

Y el sonido de una Kena

que reproduce  los caminos

que las nubes construyeron,

hace muchos mundos,

para el reencuentro

de lo que fuimos:

Hendidura en el  polvo,

la otra parte del hemisferio,

donde reside el espíritu

en su disfraz

de vieja sacerdotisa del conjuro

que nos susurra nuevamente

que somos el amor,

la carátula de la nada

metáfora del pájaro

en una  palabra

y otra

y otra

y

otra

y así

de peldaño

en peldaño

subimos

por el camino de las nubes

acompañados del  viejo cóndor

centinela

que nos conduce

hacia el verbo.