domingo, 28 de abril de 2013

White Tantra



En el ojo de un huracán de historias
saltando de los lentes de la abstracción
de Guillermo Samperio,un escritor,
a un atlas de bolsillo de Mesoamérica,
La antología mexicana  de poetas
de hace ochenta años por Jorge Cuesta,
La Historia de México y sus gobernantes
El Kybalión y las siete leyes; tres iniciados.
y escuchando adormecido White Tantra Yoga.
En medio de este remolino de libros y temas,
reflexiono la lectura que hice de Cortázar
cuando escribe cristal con una rosa dentro,
esas pequeñas cosas que canta Joan Manuel,
las noches sin estrellas y en lunadas
entre arena del mar y mi casa en el olvido
lloviéndome de comas y de acentos por las frases,
atorándome de versos al azar desesperados
y los párpados cansados con el tiempo encima
la boca seca por no haber despegado los labios,
la imagen del Jamapa entre árboles de mango
y una zona verde devorada por la grava y el asfalto;
a unos cuantos días del canto colorido de La rama
y en el viaje no resuelto a la casa de los otros
rostros descubiertos
por la montaña que se esconde con sus ojos…

Me dispongo a preparar un café veracruzano
leer una colección de versos de un amigo
estudiar las reacciones de mi cuerpo cuando fumo
reflexionar sobre la crisis sempiterna de la vida
tratar de entender por qué la soledad es una puta
y bendita compañía en estas noches decembrinas
ausentarme en una lluvia de metáforas,
escapar, darle capetazo de inconcluso y terminado
a los cientos de de problemas no resueltos
y así como en estudios que le hacen al futuro,
sobre todo de aquello que puede dejar dinero,
donde alguna variable  puede ser el  tiempo,
así dejo que el tiempo sepulte mis recuerdos,
y cubra de polvo figurado a mis sueños de hace un año
y acomode otras variables del amor y del olvido,
de los viajes planetarios por continentes inventados
en que el cuerpo de una mujer no necesita anteojos
su orografía dos cordilleras imponentes impolutas
valles y ríos microscópicos donde fluye el sexo
grutas en que me encierro para olvidar mi vida
al recordar uno a uno los detalles desde el vientre
capitular amarras en el puerto de la muerte
atravesar el miedo de que nada es importante
solo el camino por andar no caminado
no dejarse arrullar por el canto de sirenas
volver a recorrer los pasos perdidos de la infancia
los juegos con chapetas y alambres inservibles
ser mariposa y cometa en el verano, farol chino
y rituales en los festejos tropicales del invierno
y este dolor sin que me duela al descubrirme nuevamente.

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