Esperando la palabra
El dolor es un pájaro que vuela ignorando el infinito.
En el cielo, la flor es parida en el vacío.
Me he cansado de esperar sentado
a que llegue la palabra
mientras la vida pasa
como una película vieja
donde se asoma una mujer
y otra
y otra,
extraviadas por mis
venas
en recuerdos parecidos.
Ahora las veo, les digo que la vida continúa
me dicen lo mismo pero sé que mienten.
Algo se perdió que me dejó sentado
mientras mi vida se detuvo
en el momento que le dije adiós
y el amor se rompió en aquel cuarto de inviernos
en que otras palabras lloraban sus paredes.
.
Antes me tomó por sorpresa
el amor a contra tiempo,
Un torbellino de canciones y de besos
donde las ganas de vivir
la hicieron emigrar al norte,
me quedé solo,
con un raudal de versos rotos,
tres canciones
y otras palabras
congeladas en el techo.
En un intento más de rebeldía
la noche fugaz y marchitada
me llovió por mi
cerebro,
en lugares de revista y espejuelos,
canciones de luna suplicante
con su mirada de ángel ultrajado.
Pensó que descubría el mundo en mis miserias.
Ella se llevó mis días
y en esa paradoja
de nocturnos,
Me regaló la luz
demasiado lejana por mi cuerpo.
En este lugar, sentado,
esperándola
mientras la vida pasa,
se ha quedado en vigilia el tiempo
al acecho de un milagro,
de sentir que puede ser acariciada
la palabra,
tiene miedo de regresarme el verbo
de despertar con su piel
un promontorio de momentos
y relojes descompuestos,
donde un murmullo de flores
nos sepulta.
Ella lo sabe,
en su panteón de lenguas en desuso
quiere resucitar los puntos suspensivos
pero el espectro del pasado es futuro incierto,
me siente peligroso,
un brujo que asecha al principiante,
aunque ella es una
especie de nahual
que se trastoca en sombra enamorada
araña y luz atrapada entre sus redes,
coyote y loba blanca,
colibrí que besa
mis entrañas
susurro de gaviota entre sus piernas
espejo que palpita entre sus senos
presagio de flores por su vientre.
tiene el poder de cautivarme,
de regalarme esa
palabra
que tanto espero
y es que sus penas no son libres
como han sido las
mías,
tiene miedo de perder su fuerza,
de sentirse mariposa entre mis manos
si me entrega desnuda sus silencios.
Sigo sentado y
pasa la vida
en la espera del milagro,
que llueva con sus
labios mi esqueleto
y derrame su sangre por mis huesos,
que me enseñe de nuevo la palabra
y otros verbos ya borrados
es este cuaderno de esperanzas alejadas
y camposanto solitario,
sin festejos ,
solo fantasmas y una silla
mis pensamientos escondidos
en el rincón del tiempo,
ausencia de pájaros
sin las ramas del
consuelo,
una ventana que se puede abrir
con la llave de su cuerpo
y una mañana
para decir, te quiero
para decir, me atrevo,
viajemos sin dolor,
dejemos a los muertos
y usurpemos la luz,
la madrugada
que nuestros
cuerpos no sean arena
ni escollera entre dos aguas
que sean espuma, alas
tierra de pelícanos y garzas
recodo de agua que fecunde
nuestros sueños.
Y en eso estoy, sentado,
no sé si esperando la palabra
que me convierta en pájaro,
tejedor de silencios insolutos
sanador de sus infiernos inventados
rezador de los templos por sus poros
o que sus dedos acaricien mis recuerdos
y entierre mi
dolor con su mirada.
Las ausencias, mi Moyeto ... Siempre tus dolorosas y sufridas ausencias, que se transforman en poesía que atrapa, que mueve, que empata.
ResponderEliminarY si se tiene como fondo a MDB con" For my fallen angel" ... bueno, creo que entiendes la emoción que desatas. B.
Es poesía Lety, solamente poesía (o intento de ), nada que ver con mis sufridas ausencias que no padezco afortunadamente. Gracias por tu comentario y tu visita.
EliminarLo sé. Solo es bella tu poesía.
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