Desamor

Quizá me haga falta volver a tus fotografías 

para recordarte con más intensidad, 

darle cuerpo a este sentimiento 

que provoca 

dolor de corazón, 

de ausencias y nostalgias, 

de espera y desencanto.

Quizá sea una sensación de vacío en mi memoria 

como si estuviera descifrando el enigma de un silencio 

que tiene todo el signo de la indiferencia, 

y un recuerdo vago que no se deja atrapar, 

sin noches iridiscentes o colores de otoño 

entre caminos con sabor a bellota y hojas muertas. 

No hay nada más triste como este reconcomio, 

vorágine de fallidas esperanzas y desencantos. 

Mejor el vuelo interrumpido del Agapornis 

y su inseparable compañera en el borde de su muerte, 

presagiando que el alma tiene fin 

y no viaja hacia otras gravedades.

El desamor es un libro sin capítulos 

con páginas en blanco que tuvieron un final 

al principio de la historia…

Y el tiempo, 

el silencio, 

los espejos, 

los pájaros 

y una ventana, 

convulsionan al vórtice de un verbo 

colapsado en la quietud 

de un universo derrumbándose 

con las imágenes arrasadas 

de una memoria arrinconada.