Entretiempos

 El relojero Remedios Varo

Mi lenguaje se va tejiendo como siempre

entre recuerdos inmediatos del presente

y esos piquetes de la nada como aviso;

amor sin tiempo, inmaculado y asexuado

fuerza motora de mis pensamientos   (La poesía MHG)

A María Laura, poeta, tejedora de silencios

Después de secarme el  mórfico sudor con un trapo inservible,

deshojar un árbol de letras moribundas y sedientas,

sacudirme  de mi piel los sueños resistentes y molestos,

abandono el mundo construido con supuestos ontológicos

el armazón que da sustento a las formas incoherentes,

despierto a una  realidad que abruma

en esta mañana de conciertos solitarios,

cuando un pájaro macho  dialoga con su amada

una pequeña y negra mariposa regresa a este lugar

igual que yo de la vigilia  trasnochada y amorosa

y un par de gatos compañeros de infortunios

reclaman su pedazo de aventuras.

Me resisto a quedarme atrapado

en un cuarto de teoremas no probados,

recurro a la poesía de las cosas milagrosas

saco mi lista de deseos que tenía guardada, 

- entre los trompos y los comics,

el juego de pelota por la calle,

una fotografía de mi primera novia-

en una caja inexistente  de recuerdos

y remedios para aliviar la tos

que me provocan los maleficios

del  feroz pirata ladrón de los silencios

o de la bruja que me arrebató  señales

del camino de los sueños.

Rompo las cadenas de lo cierto,

en esta pajarera sin barrotes,

me escapo al tobogán y me deslizo

al salón de los espejos y viajo de nuevo,

por un sin fin de historias verdaderas

que se esconden de la malvada bruja del  presente,

debajo de cualquier piedra,

de un libro de poemas,

y otro de aventuras,

a ese mundo agazapado entre juguetes  oxidados

mientras pinta de blancos amarillos la mañana.

Descubro nuevamente otros axiomas 

en una letanía de frases sueltas:

Una ventana por donde el Rock se asoma,

una sirena que me llama

y una mujer que me reclama,

la estrella dentro de un jarrón de vidrio,

cuatro margaritas por cada rincón del cielo,

una mesa tapizada de teoremas,

un corazón imaginario en el camino,

la esperanza como cura para las reumas

un guiño, una sonrisa,

 y la tristeza que se cambia

a una rebeldía encabronada

cuando un niño,

en cualquier parte del mundo

se va sin sueños a la cama

sin un mendrugo,

mientras el cínico leviatán se regocija,

Destapa la coladera por donde el mal humor,

la distopía y la muerte

habían invadido mi porción de versos 
y de sueños

y estoy aquí, 
como siempre,

de vuelta,

elaborando un conjuro diferente

que no me haga olvidar lo que soy

cuando soy retratado por los otros

y en los otros (como vos) me encuentro

y cada verso me dibuja (y me delata),

a ese yo que es mi verdadera esencia

donde la palabra, el octosílabo y la métrica

en un juego de vocales y notas musicales,

le dice a mi muerte que regrese

que no es tiempo,

porque una mujer me quiere

y el mundo completo me reclama

y mi corazón es un diagrama

de mil carreteras de amores infinitos

y tengo que recorrer todos sus tramos

y entonces no esperar a esa señora

mientras vivo

y sueño

y deseo

porque estoy obligado a construir el paraíso

en este mundo sin dioses que me ayuden,

y como dice el poeta

“porque ellos no existen si yo no existo”

y si existo muero

y me resuelvo en un simple silogismo

y eso, compañera, compañero

que reconstruyes conmigo esta ciudad

de catedrales milagrosas

eso,

no es Poesía.