Las palabras llegaban
con diferentes gramáticas
en ramilletes de ausencia
con flores de olvido
hasta caer en un acantilado
de ortografías resbalosas,
poco a poco inundaban el valle
hasta la última silaba
parecía que no se agotarían,
pero el momento llegó,
una sequía de historias
como si fuera el inicio
agrietó la inspiración
antes de conciliar un sueño
y otro sin terminar
como un apocalipsis,
los estados de ánimo
fueron sitiados por la desventura
del reflejo de un espejo
opacado por las sombras
¿Dónde está la Poesía?
Me preguntaba
en qué lugar del desierto
se ha escondido.
“Nuca jamás” fue un cliché,
Una frase repetida
hasta que la noche llegara
sin puntos plateados
o ráfagas de luna,
finalmente se fue desvaneciendo
en aire seco
sin asomo de lluvia
o primaveras.
Como un relicario de frases desbocadas
el verbo colisiona con una multitud de silencios.
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ResponderEliminarTu poesía siempre llega a ese lugar que describes con maestría poética. Gracias Modesto, cuando te leo recuerdo que bueno es escribir, hace tiempo que no logro escribir algo valioso para mi y los que se acerquen a mis letras.A mi si, se me agotaron las historias en agrietada inspiración. Pero tú...siempre excelente!
ResponderEliminarMuchas gracias Beatriz,, espero que llegue pronto la inspiración porque la vena la tienes y mucho, Un abrazo
EliminarQué bueno es leerte, qué de sensaciones hermosa se recogen, amigo Modesto. Me agradó mucho este poema. Abrazo.
ResponderEliminarMuchas gracias querido amigo, es un gusto que me leas!!
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