Puedo llenar las hojas en blanco de
tristeza,
hablar
de las canciones de Silvio describiendo
los
tiempos escampados de esperanza.
Puedo
escuchar en esto días
de días por
venir ahora lejanos
las
canciones de dolor y rabia y
escribir por ejemplo
que estoy triste
y no sé, si
por no encontrar la rima
que empañe
de alegría mi nostalgia,
o moje mis
recuerdos de esperanza.
O
escribir por ellos aún dormidos:
es hora que despierten y que luchen
por los
pedazos de tiempo arrebatados
que les
fueron robados hace mil años
que no se
dieron cuenta de la trampa
del famoso
engaño de la ciencia
de un
merolico y un payaso,
y de una
caja de pandora idiota
que al
abrirla como espejo
nos vuelve
mas idiotas
Quiero
pensar que otras canciones
que los años
vuelven viejas
y de tanto
cantarse siguen frescas
me regresen
a esos tiempos de cedros
y cipreses
y laureles en la frente y
caballos en el
viento persiguiendo
heliotropos,
azucenas y mujeres.
Que no
sean nunca más los pájaros
ni los
peces silenciosos y pudientes
lo
necesario para describir con ellos
el amor
entre las sábanas y el campo
de aquellos
girasoles en la tarde
de sol
dorada y bella, como una
mirada de mujer
cuando se entrega.
Que sean
las palabras no rimadas,
aquellas que le
dijeron piernas
boca, senos, pezones,
caderas
y cuello, labios
y manos seductores
o cobíjate en mis brazos amor mío;
sin las
mariposas del tiempo; ni
decir que me
despierto con el alba
de tu
sonrisa de niña enamorada.
Es
preferible hablar de sentimientos que
al perderse
en la esquina de la almohada
mojada se
abandone al beso despechada
en vez de
disfrazar con las palabras
los estados
que difractan a la nada
y se
transforman en una larga melodía
de
silenciosas imágenes dobladas en
el pliegue
final de la puta y bendita soledad
mil veces
insistente y fielmente enamorada.
