EL LABERINTO

A Pablo Schabes y Ulises Núñez, mis hermanos de la vida profunda. 
A mis hermanos todos

El Laberinto/ primer canto

Camino rumbo al encuentro de los misterios

que escondidos me juegan un par de bromas;

solo son palabras me digo mientras divago

y sueño en encontrar los momento perdidos.

He recorrido muchos senderos que parecían

haberse desvanecido con el paso de los años

la idea primera siempre fue el principio del

despertar en otros mundos  aún desconocidos.

Ahora los vislumbro, pasaron por mis ojos 

Sin percatarme que se encontraban esperándome 

en todos estos años que dormía en la parte 

de la vida que era rutina, 

supervivencia, 

materia etérea.

Inicié el viaje con el líder camuflaje-hado 

Entre las diferentes sílabas cabalísticas 

de dos o tres teorías,

pensaba que en el transporte de las letras 

me podría quedar  suspendido en ese estado 

entre una nota de Rock 

y un compás de buena música esotérica.

Pero al final del inicio, al comienzo de la segunda

vuelta en el destino, la oportunidad llega nuevamente

ahora no busco las palabras brillantes o engañosas;

sino  el misterio (uno de ellos) como punto final 

cuando el principio se confunde encada paso por la vida,

como si fuera el guijarro escondido por la bruja 

del norte en un cuento diferente al de Hansel y Gretel.

Al fin y al cabo el mundo de los misterios es como

un caldo pastoso en que los brujos lo cocinan para 

los que no pueden beber de  el, solo el intento es lo

que permite seguir aderezándolo con las respuestas

sin preguntas que nacieron en el mes del conejo.

No he querido pensar, ni escribir, ni soñar, ni sentir

que la historia es una parte sustancial de este viaje

Eneico por las aldeas solitarias de la ausencia,

el vacío que se encuentra en ese punto imaginario:

La nada como el color blanco al atravesar la luz 

Por el prisma construido de los cristales del silencio.

El espejo que repite incesante la misma melodía 

en el juego inexistente de Dios con él mismo, 

en la conjugación del verbo en todos sus tiempos, 

no solamente en el principio.

Se que esta travesía emprendida por cada uno 

de los que pensamos que vale la pena pensar 

que hay algo diferente al sol y la luna, o Dios 

y los fantasmas; los que creemos aún 

que la palabra se inventó a si misma,

Los que inventamos historias de cómo se formó 

todo esto o los que se las creemos de vez en cuando 

y tomamos partido, los que contamos cuentos 

o los que asombrados oímos e interpretamos 

que así tiene que ser y los que no escuchamos,

los que tenemos miedo siempre y solo cerramos los ojos

para después abrirlos en otros mundos que no son 

los mismos de ayer y que seguimos buscándolos 

entre dos o tres misterios menos engañosos que los tres.

Los inconformes, los subversivos, los soñadores, 

Los locos, los desvariados, los perdidos, los buscadores

los guerreros, los miedosos a pesar de todo, 

los que no piensan que el día es una cuestión de medida 

y los que saben que la noche es el taller 

donde los sueños se reparan para continuar 

en la solución del acertijo.

Todos percibimos que el camino es una ilusión,

que el laberinto se planteó al principio y tiene

muchas salidas para los que no continúan 

y además, a pesar de los ojos cerrados nuevamente,

el misterio que se desdobla, se encuentra escondido

esperando el momento en que vacilamos 

para que esta viaje no valga la pena, 

como si la permanencia y la eternidad, 

lo perpetuo que detiene a la propia historia,

nos dijera algo.

La trampa se encuentra en una ecuación sin incógnitas

un teorema resuelto que desemboca en anatemas

en seguir pensando que vale la pena jugarse 

el todo por la nada y que el murmullo del sonido 

o el incesante juego de la vida y la muerte 

sean los actores principales.

Es tan difícil pensar sin las palabras, sin los símbolos,

buscar el punto perdido en que la nada era el todo,

quedarse mudo y no sentir.

Algunas ocasiones en lo mas alto del mundo, 

en el lugar en que las cordilleras se borraron 

y el tiempo se detuvo, 

han querido atrapar el misterio 

con un juego de espejos y silencio, 

con un juego de no hacer nada,

con el juego, 

solo con el juego como la sonrisa del monje 

que nos dice que no hay nada mas allá 

de lo que no somos.

El sonido forma parte incesante del silencio, 

También la paradoja de la travesía es no pensar 

en el antes de llenarse con todos ellos.

Ótico, palabra en el taller de sueños, 

sentimiento de viajes a través del viaje 

como el camión de los “Ferry Pranksters” 

y el retorno al Zen  después del silencio. 

Ese es el misterio descubierto, 

el rompimiento, la entropía, el caos, 

como partes yuxtapuestas de la misma soledad 

de sentirse terriblemente solos,

del abandono de nosotros mismos, 

de caminos que conducen al mismo sitio

y que algunas veces comentaba, 

o me llegaba el aviso sin querer,  

que era ese viaje prolongado de la fatalidad que es la nada.

Somos una réplica de alguien, 

una larga trayectoria en que la secuencia de imágenes 

se repiten desde los primeros días como si fueran los últimos; 

es decir, somos lo que otro soñó que éramos

y que alguna vez soñamos que seríamos.

Laberintos sin pasajes ni salidas, 

laberintos que nos encuentran, 

escenarios que nos dibujan, 

caminos que no conducen a ningún sitio, 

transcurrir de almas en pena, 

fantasmas de lo que nunca fuimos.

Solo instantes recuperados de memoria 

entre los sueños que nos sueñan 

como diálogos incesantes de la nada nuevamente,

el transcurrir de nuestros deseos

el despertar de nuestras realidades

el dolor

la ausencia

el vacío

el soplo de ángel.

Pero no solamente somos

el lado interno del espejo

ni la imagen repetida 

en el otro igual a todos

ni el beso dibujado en la montaña

ni la lluvia que sorprende en la mañana.

No solamente somos polvo que se inventa,

ni el beso de la bruja en el lago de la luna,

no somos el mecanismo perfecto de la vida

o parte de otro sistema cronométrico.

En realidad no somos nada cuando se piensa

ni nadie cuando se sueña

ni nadie cuando se acusa

ni nadie cuando se vive

ni nadie cuando se muere;

entonces ¿Quienes somos los que somos 

si no es lo que somos

que sin ser no somos nada?

El misterio se resuelve en no buscar, 

dejarse ir y continuar el camino 

a un hogar que se ha perdido,

y no sabemos si se encuentra al final.

El laberinto es una trampa 

elaborada por las palabras.

 Divagaciones / Segundo canto

Me despierta el jolgorio de los pájaros

lo que es vida se abre ante mis ojos

reflexiono en su rival la muerte

la ausencia de colores y sonidos

(sobre todo)

¿Es normal que me pregunte una vez más sobre la nada?

los pájaros son emisarios permanentes de la vida

ruidos pequeños, picos diminutos en que emergen

los pinceles que pintan la mañana,

idiomas que bordan el cielo de promesas.

(pienso en los amigos que se fueron

y los pájaros se ausentan momentáneamente

o se quedan callados)

hay mucho gorjeos y silbidos,

hay mucho ruido en el silencio

hay una ausencia de otras cosas

parecidas a la vida y cercanas

a la muerte, sin embargo hay rostros

que se fueron para siempre.

Esto es un continuo transcurrir de soledades

contrastes bruscos que se esconden

en los días que ahuyentan las verdades

solo hay sol – días de mar-

pájaros cantando a diario

despertando a los que dormidos

soñamos otros lugares del silencio

en que no hay palabras 

que se encuentren agitadas 

una con otra,

son los intentos de un estado 

parecido al del nirvana 

o la energía que se transforma en águila.

Los amigos que se han ido

me recuerdan el segundo

la unidad de tiempo mas simple,

en pocas palabras me recuerda al tiempo

y el tiempo me regresa a las palabras

y la palabra me conduce al sentimiento

y el sentimiento me lleva de la mano

nuevamente al pensamiento,

pero entonces hay vacío de tiempo

hay quizá la no parte del espacio

y (eso) a veces alcanzo a vislumbrar

que es el verbo quien también duerme.

Está bien, a veces lloro 

y a veces

me confunde el egoísmo.

¿es por la ausencia de ellos o de mí?

O son lágrimas que deja en el camino 

la parte en mí que busca su destino,

el camino del guerrero.

La ausencia, primero es un vacío

que se llena (¿de palabras?) en un

largo pasillo en que nos hablan

los espejos.

Vacío, ausencia de algo

Ausencia, lo contrario a permanencia;

luego es la parte paralela de la nada

la convergencia de la estática

el verbo congelado

pero es contradicción

no hay frío ni calor, 

no hay conciencia,

solamente no hay conciencia.

II

Los sonidos lejanos de las máquinas

la brisa que trae el mar

el movimiento de las hojas en

los árboles y las palmeras,

la convivencia del concreto 

con el viento y las palomas,

el miedo a la historia

la evocación temprana 

de la noche,

las cigarras 

y la selva 

donde los cuentos se construyen

con los hilos de la araña

en la esperanza 

de romper la dualidad 

y ser uno 

es no ser

nada.

Hoy me despierto con la vida

y en otras ocasiones la muerte

es la que acecha, entonces hoy

también sin estar desprevenido

me levanto con la muerte,

como la reina blanca y la reina negra

en un tablero de ajedrez jugando

una partida interminable.

No me salva un dios ni mis creencias,

solo el impulso de no ser importante

no ser nada o todo 

en esta sinfonía oximorónica 

de colores y contrastes,

siempre las alas presagiando la partida,

querer percibir el infinito, 

borrar por un instante la palabra 

y seguir elaborando la poesía. 

“recordar al que sin sexo y chocolate

no es nada, de que sirve la vida”

Entender que ser brujo es solamente

aquel que elabora el artificio, 

el que gana por instantes 

la carrera al infinito

y en ese instante 

detenerse en el instante

para sentir que la ciencia 

es otro camino de la magia.

Ser brujo, aprendiz de historiador, 

yerbero, profesor, cuentero o sacerdote 

no es solución 

para poder enfrentarse a su destino,

ser humilde ante lo que es irremediable.

Ser poeta también es fantasía, 

pero es no sentir ese peso implacable del intento

ni cargar todas las metáforas del mundo.

Ser poeta es otro camino del silencio,

elaborar una muralla con palabras

despoblar el sentimiento, 

llenar el vacío

salir del laberinto, 

buscar el orificio en que los cuentos 

se fueron construyendo

viajar con ellos, 

repetir las historias de otra forma;

 entender que el punto y coma
es regresar con pautas al inicio,

ser paciente con todas las respuestas

que no encuentran la salida,

tolerar las estrellas y esa sensación

de soledad en el momento de luchar con

las palabras.

Ser poeta finalmente 

es poder decir al final 

que no decimos nada, 

pero también es olvidar 

a la palabra,

abandonarla 

y en esa paradoja

construir una trampa con ellas 

en que no se atrape a nadie.

Ser poeta es otra forma del intento.

III

No quiero plantearme nada 

que sea una condición de permanencias; 

no quiero ser el que finalmente, 

despoblado ante el abandono indiferente del tiempo,  

deserte a sus recuerdos. 

Tampoco creo que el amor

pueda ser una especie de mapa 

adherido a mi cuerpo marcado 

por las estaciones  de la vida. 

No es que sea viejo para ello, 

solo el verano en su final 

me anunció que la vida en su pensar 

es algo mas que sexo y fantasía, 

algo mas que bodas, nacimientos, 

travesías, desembarcos, 

abandonos y partidas.

Es la reflexión  en esas puertas que detienen 

a la señora ausente, 

la que reclama en cada instante con mis  dudas, 

es decir, la que nos llena constantemente de preguntas 

y nos invita a la aventura del no ser  en este universo 

donde muchas veces el vació se confunde 

con esas preguntas que no tienen respuestas.

Quiero pensar de igual forma que en dos estaciones, 

dos paradas antes de la muerte, 

ese destino que irremediablemente
a todos nos alcanza, 

no es un final rotundo, 

si no una parte crucial de la existencia, 

la introspección, el retroceso, 

el punto en que el inicio se pierde 

en la respuesta de la nada,  

esa metáfora que se esconde en el silencio.

No me salva el amor para morirme, 

ni el verso que reclama por tus besos, 

ni aquellos momentos locos de esperanza; 

no me salva el tiempo 

ni tu silencio 

o la resignación de la paciencia. 

Me salva el recorrido, 

el camino hacia ninguna parte. 

Dejé de ser Ulises buscando Ítaca 

para dormir en los brazos de Penélope, 

pero sigo siendo el Ulises en su viaje, 

el de Circe la hechicera, 

el cíclope de Nadie, 

el que no se deja atrapar por las sirenas.

Un albañil para tapar el orificio 

por donde se cuela el universo, 

un oficiante de las letras y las cábalas, 

los pasos sin pensar al infinito 

en los momentos que se inicia el rito, 

un artesano de cometas y poemas 

que no intentan decir las mismas cosas 

y al final, 

un costurero, un sastre, 

y en ocasiones especiales, 

el hacedor de sonajas con ruidos de la nada.

Espero ser el viejo que sigue siendo niño 

cuando juega con esas cosas 

que los grandes juegan a que son serias; 

saber que el poder es un pedazo roto de mi cuerpo,

es ir desnudo al mismo punto 

en que salí desnudo, 

enfrentarme con valor a mis fantasmas, 

mojarlos, 

desprenderme de ellos, 

convertirme en ellos.

Es por eso que no quiero permanencias, 

soy alguien que camina 

y pretendo deshacerme en cada uno de mis  pasos 

de todas mis ausencias y presencias.

Hay muchos sortilegios para ahuyentar al pájaro nocturno: 

criaturas, duendes, hadas, gnomos, 

elfos y un sinfín de cuentos mágicos,  

travesías de soledades compartiendo sus temores, 

aunque al final todas son una 

al intentar engañar a sus imágenes; 

al final no es tu presencia, 

ni tu ausencia, 

ni esos juegos de verano y primavera; 

al final no es la muerte en si la que nos gana, 

sino la vida.

Al final, solo el espejo refleja el sonido de la nada.

Tu / Tercer canto

A Teo Revilla, cuidador de la palabra

entonces ¿quienes somos los que somos 

si no es lo que somos

que sin ser no somos nada?

No puedo sustraerme de tu encanto, me tienes atrapado

en medio de dos corrientes de agua en esencia diferentes

ambas son anáforas, sinónimas, parónimas, contrarias, 

hermanas,  rivales, sacerdotisas de la vida y de la muerte;

a veces parecen enemigas y otras por su origen incestuosas,

una baña el árbol que me brinda un  manto protector 

seductor y cristalino, la otra abre su boca siempre inmensa

y se empacha  con su imagen por la esquina de mi casa.

Eres el mar embravecido, la calma necesaria en la tormenta,

el faro inservible en una noche brumosa y sin estrellas, 

pero también la música de pájaros, luz que se cuela en  mi ventana

tardes de abril sin prisas, la mirada serena y fija en la montaña.

Sin ti el tiempo entre una jugada de ajedrez es el rey muerto

pero también sin ti la reina es la señora pintora de los cuadros

la albacea de herencias sin fortuna en una mañana desolada,

un jardín sin crisantemos  y vacío sin eco transparente.

En ocasiones voz solitaria sin orquesta, canción sin armonía, 

a veces lince, pantera o loba protegiendo a sus cachorros de la hiena; 

la selva negra, el momento anterior al sacrificio, 

la antesala de la vida aprisionada. Pero contigo, 

el mar verde y azul de las 6 de la mañana, 

red que vence a las gaviotas y los peces, pescador de sueños, 

coral arrepentido de agua dulce y huellas dejadas por el sol 

en las arenas de la playa mientras mis sentimientos flotan.

No puedo abstenerme de tus reglas construidas en la nada

la conciencia sin verbo, la ausencia de palabras, la ausencia

de todo lo que pueda percibir o imaginar  el pensamiento,

necesarias para poder acechar  al  hacedor de nuestro tiempo.

No quiero que seas mujer, amante,  adverbio o adjetivo

no quiero mezclar las recetas que conjuran al misterio 

y lo hacen regresar desde atrás para llegar a ese instante 

en que la pluma o la máquina, al fin y al cabo dos cosas parecidas, 

resuelvan la pugna entre lo que es verso a secas y poesía.

Vuelvo mis pasos a las canciones que escuché en otro poema

con otras voces ahora que no me dicen nada y sin embargo

pueden decirme lo que busco: el encuentro de mi yo perdido

entre tantas caminatas acompañado por el sonido en el vacío.

No puedo desprenderme de tu espera y salgo a tu búsqueda

con un par de cuencas, una bocanada de humo, papel y lápiz

la mirada difractada en el vidrio de la historia, amores idos

ilusiones escondidas en los caminos recorridos del silencio.

Sigo mis pensamientos que se refugian en el diccionario

ellos quieren encontrar la palabra que lo diga todo 

como alguna vez fue el Verbo y otras veces el espejo, 

el sentimiento desolado, la muerte, los fantasmas, 

el cuerpo fragmentado, las frases congeladas como la rabia, 

el destino, la soledad, el mismo tiempo.

Llevo a cuestas un proceso estéril al tratar de  cocinar  

nuevas palabras, saco algunas de mi viejo  portafolios  

construido por el viento,  quiero coser una frase hecha

con otra ya desecha, la intersección o un conector diferente

a las vocales permutadas, el dedal, el horno a cuatrocientos grados, 

los botones del placer, el ojal y el cierre, hilvanados

al  cristal  de las ideas de la misma forma que el camello 

pasa por el ojo transparente del misterio.

Pongo punto y aparte en este momento en que te busco

y te encuentro, te acepto y te rechazo y sin embargo estoy 

de nuevo en la conjura del sol de las once de la noche, 

repitiendo las mismas frases,  leyendo el cuento de una forma parecida 

sin pensar que esto puede volverse diferente; el cansancio 

y los párpados cerrados, el ron, el viaje, el cigarro, las reumas 

que de un tiempo acá le aquejan a mi mente y sin poder contar 

con esa yerba milagrosa que aligera las neuralgias y las penas.

II

Sigo en mi pensar, me duermo y pienso que al despertar

seré otro, después de una taza de café, y otros sueños,  

después de haber atravesado tres historias de Toltecas,

Yoremes y Huicholes, de haber tomado un té en el alba

de salvia, romero y cruda, tres flores rojas, palo mulato, 

después de haberme bañado con flor cuatemocate, anís

de estrellas y corazón de palo, con el poder del águila

que me dan por nacimiento los abuelos del Tlalocan

para emprender sin dolor las enseñanzas del Toltecayotl.

Me apresto a recibir tu ausencia con palabras nuevas

que en realidad son palabras que tienen dos mil años  

y en la cornisa en que el tiempo y el vacío construyeron,

ellas esperan que una oración diferente las haga canto.

Ahora te invoco con  el sonido del grillo y del tambor,

con los 20 cantos chamánicos del aprendiz de brujo 

cuando el aliado le sopló en el ayuno del sexo, 

y los bordaron con el  fuego y los pases danzados 

al compás del grito  soñado del silencio.

La noche regresa una vez mas reclamando tu presencia;

te conjuro en una ceremonia conducida por el cuervo,

el coyote y la culebra y alrededor del fuego, la polilla

envidiosa nuevamente de  las otras mariposas.

No es que seas una mujer, 

o un collar de cuentas 

o las ocasiones  en que nuevamente  

la nada te nombraba  sin presencias nocturnas 

ni aliados invisibles, 

o reclamos de poderes en la cueva del abuelo; 

solo eres la abstracción del  principio de los tiempos, 

la historia del mito en ambas partes del océano, 

la mezcla de colores  

para tejer con ellos el tapete del venado, 

del peyote y el toloache, 

agazapados en la bolsa que guarda los deseos 

de dialogar con Tate Wari, 

el viejo padrecito que ilumina la conciencia.

Soy el ayudante del que sueña sueños y por lo mismo

los descifra, explica, a los que sin ilusiones, mas allá 

de los reclamos de esta gran sociedad de los insectos 

consumen el alimento enajenado de las cosas 

que no dan saber, ni aceptación, solo el hastío; 

de igual forma ellos detienen los trabajos 

de quien hace daño; 

no se por qué no escriben sus memorias

aquellos que entre ellos se llaman Jiteveris, 

Maracames, Ahuizotes, sanadores, brujos, poetas, 

todos juntos artífices de símbolos rescatados en los sueños.

No se si en Wirikuta la tierra añorada del peyote, 

haya abedules u otros tipos de árbol, solo se que 

el viejo huichol emprende el camino cada año 

mucho tiempo antes que Don Juan fuera leído.

III

No es el toque mágico el que me impulsa a continuar 

ni el camino del corazón por las calzadas de la vida

esa idea que encierra el intento de bordar en el manto

de la noche mi firma indisoluble y manifiesta.

No es que piense en las palabras 

cuando te estoy pensando,

quizá porque el largo cortejo de  los rostros 

como películas añejas ha pasado, 

como pasa el tiempo 

que a veces sin pasar por estos lugares 

en que la paciencia es limitada, 

parece decir que aquí efectivamente 

no ha pasado nada, solo palabras ancladas  

vetustas y  caducas, como disco de acetato 

que en los surcos de la ausencia 

se repiten gastados, como ellas

que al mirarse en el espejo ante tu espera,

aparentan el cansancio de tantas líneas repetidas,

muchas oraciones que de tanto repetirse, 

tampoco dicen nada.

No es cuestión de conjurar al diccionario 

y rescatar los signos escondidos 

del polvo de los libros no leídos, olvidados 

y ansiosos por ser una vez mas renacidos.

Repetirse entre frases nuevas 

que digan lo mismo repetido, 

sentimientos que quieren ser los únicos, 

los que en un momento exquisito del silencio, 

se pueden convertir en criaturas diferentes 

al batir de alas y  pájaros nocturnos 

y se esconden en el lado  oscuro  

de hace muchos siglos  y milenios.

IV

El mundo híbrido ya no es mágico, 

no hay burbujas encantadas;

los manuscritos 

no revelados

para el grueso de la gente, 

grabados con  las piedras y el silencio;

son reescritos nuevamente por los signos 

ocultos de la luz estacionada en la cabaña 

en que el viejo Hooker cantaba “of big town”.

Ciudades grandes que se tragan mis palabras, 

anzuelos  como máquinas  rastreras a la búsqueda

de mundos aún no descubiertos por los sueños. 

Me encuentro a la espera de la carta 

que se ha escrito en mil lugares, 

con manos diferentes, 

de personas con un solo lenguaje 

que acechan la palabra que se esconde 

en el sonido del jaguar y del tigrillo, 

producido por varios instrumentos, 

antes tambor, sonaja, teponaztli, huehuetl,  

caracol, chirimía,  berimbau, clavicordio, laúd 

y ahora una guitarra valenciana.

V

Estoy  rodeado de papeles y de libros,

de objetos inservibles, 

y cuadros de los Beatles

de Alberto Einstein, 

del Ché, 

de Marcos, 

de mi madre, 

yo mismo hace treinta años,  

mi mujer, mi hija; 

un viejo pizarrón, discos 

y una silla verde que recuerda mi nostalgia, 

dos aparatos de sonido

y dos computadoras,

 varias revistas de historia  y de poesía, 

un perro, viejo,  

que por soledad, le hago compañía.

Sigo revolcado en mis entrañas mar adentro

de mis viajes interiores como Jasón y Eneas,

buscando nuevos continentes de palabras,

amuletos encontrados en la mitad del viaje

que acompañan este sentimiento de ausencia

y ansiedad por nuevas frases que atisben

el mundo de los muertos y renacer con ellos

en un país de olvidos y de símbolos  perdidos.

Tengo en mis manos y releo Altazor de Huidobro,

Piedra de sol  de Paz y  Muerte sin fin de Gorostiza.

Narradores de ciudades celestiales e invisibles

exploradores del ser entre las trampas de la historia,

prisioneros de su búsqueda, 

universales de si mismos,

sonajeros haciendo ruidos con metáforas

miradores del hombre

creadores de ventanas

hacedores de estrellas silenciosas

inventores de letras y de mundos

náufragos en mares de palabras

nuevos inquilinos en  nuevos continentes

creados, recreados 

y vueltos árbol y pájaros

en los pasajes desérticos de arenas amorosas,

críticos de si mismos y de los otros 

que al final son ellos mismos de otra forma

recogiendo sus pedazos de alma 

en los fragmentos del cuerpo repetido 

en uno y otro viajando por los vientres 

de mujer, oficiantes en catedrales 

(de campanas) mudas, 

suicidas concientes al caer en los desfiladeros 

como tropos, 

exploradores de montañas,

senos manando la savia de la vida

y muriendo en ellos.

Los que desnudan el agua

y le dan a Dios forma de vaso

y al vaso recipiente de almas hechas a medida,

sedientos de tiempo cuando los belfos fueron agua,

monjes cartujos que en sus celdas 

hay reclamos de tiempos paralíticos 

y silencios como pájaros

alrededor del beso 

como pensamiento 

al escribir en sus versos 

la palabra beso.

Cantos a la poesía y el lenguaje, 

creadores de infinitos, 

inventores del amor con otras formas 

y como pretexto: 

el hombre, sus pasiones,  

la mujer y Dios.

VI

Salgo de un mundo y entro a otro en que “el otro”

es el locutor del yo extraviado y fragmentado 

de los espejos rotos, la llama como imagen fortuita

la cárcel con barrotes de palabras y de versos;

de animales mitológicos que vuelan a la mitad 

del cuarto y  buitres al acecho de los tiempos 

olvidados por los muertos del mañana.

Mi cuarto es otra trampa, y otra trampa mi ventana

los ruidos yuxtapuestos, los sonidos lejanos

el poco viento, el ulular de la sirenas prediciendo

que el sol se extingue entre las ramas de los árboles.

El mediodía no es una hora adecuada para hacer poesía,

preferible la noche, recinto donde se aparean las serpientes,

lenguaje mudo de  arañas cuando ellas tejen 

la colcha del silencio, los hilos invisibles del rocío.

Una sombra que se piensa en su propio pensamiento

presagia lo que hoy es placer inmenso, después nostalgia,

líneas que marcan territorios y expulsan negaciones;

mala vibras, malos viajes  en el rito del mitote 

me impulsan a pensar en la meseta y abajo en la cañada,

el refugio del coyote cuando abandona la otra parte.

Me enfrento a mi Nahual, un  animal de seis cabezas,

soy el coyote, la víbora y el conejo escapando de ambos,

vuelo con el cuervo al prestarme sus graznidos. 

Regreso a mi cuarto aquí no hay nadie, ni yo mismo,

Lo cotidiano me persigue y en vez de sortilegios esperados

descubro nuevamente el holograma de mi ser que se pierde 

en un vieja foto cuando me torno pájaro y después  serpiente 

que se arrastra por la tierra para encontrarse al fin con su morada.

VII

Me sustraigo en mi pensar 

y solo te evoco y me recreo;

el dichoso pensamiento es un vórtice fotónico 

en hoyos negros, micrométricos, 

que me chupan energía,

es tu imagen que gravita por mis venas  

y mi cuello, 

detiene mi cerebro la oración precipitada 

para clamar por tu regreso, 

mientras el sonido de las almas 

diluyéndose en el humo,

ahuyentan de igual forma los espíritus molestos 

e invocan  con su ruido silencioso 

a todos mis aliados y mis muertos. 

Hoy es el tiempo del conejo, 

el salto de la iguana y de la rana, 

afuera la explanada espera por sus velas,  

la cañada es de nuevo el laberinto, 

entonces escuchamos al que canta letanías y parábolas,  

el hacedor de cuentas y de cuentos, 

el que provoca que  las piedras graviten alrededor del fuego; 

danzan las partículas del cosmos 

dibujan en un soplo los mapas de la nada 

y en la segunda noche, 

cuando el árbol tiene sed y el animal se duerme, 

pueda salir del círculo de fuego, 

robándole el secreto que me conduce a ti, 

mariposa de las alas negras 

y en el centro de su vientre 

un punto rojo simbolizando al fuego 

y en su manto nocturno las pinceladas de plata 

las estrellas y una bola amarilla en cada ala  

invocándose a ella misma, mariposa de la luna, 

la que provoca terremotos al otro lado del océano, 

la que desborda las palabras

y las convierte en manantial 

de pájaros volando al infinito, 

ecuaciones silenciosas 

tapizando las respuestas que la ciencia niega 

y eso que llamamos brujería, 

tampoco explica, 

solo el canto del hombre con bastón y la lechuza, 

el que sueña los sueños de todos sus ancestros 

y todos los ancestros de los hombres, 

el que escribió la primera palabra 

con las plumas del águila y del cóndor; 

aquel que también se convierte en zopilote 

para limpiar al mundo 

de todas las inmundicias de los hombres 

y todas las mentiras

 y todas las verdades de la historia, 

el que nos deja sin  lenguaje 

y nos conduce hacia la muerte 

y nos regresa hacia la vida, 

el que sueña que puede soñar lo que soñamos 

cuando el sueño es el lado oscuro en que habita el universo 

con todo su manar de gravedades y de cuerpos 

y entonces, solamente entonces, 

es el verbo, que nace igualmente de la nada.

Cuarto Canto/El despeñadero de las culpas

Caigo en mi mismo 

y me despeño en otro 

ser distinto a mi.

No es cierto que el hombre,

sea igual al hombre antes de mí

y los que leo ahora

desde la buhardilla

en que habita el infinito.

No importa si en un principio

fue el verbo o la palabra;

para entonces la idea 

ha dado muchos giros

alrededor de un universo

muchas veces reinventado.

Nosotros 

que en ese tiempo dejamos 

para siempre el hogar

limitado de la esfera

continuamos navegando

con las mismas preguntas

y encontrando respuestas

diferentes.

Sin embargo nosotros, 

yo mismo, enfrentamos 

el camino del intento

como solo el hombre antes 

de ser hombre lo fuera.

Fuimos “condenados” 

irremediablemente

a estar solos

y la tragedia es la ruptura

de los límites de un cielo

inexistente. 

Sin embargo el cielo,

como antes Mictlán,

el mundo de los muertos 

de Ra, o eso que llaman paraíso,

era una esperanza,

la esperanza de morir

alguna vez con la mentira.

Una alegoría bellamente oculta

debajo de las piedras en un 

lento caminar hacia la nada.

No hay culpas ni culpables

el designio en realidad es

un decreto que se forma

con palabras que transcurren,

se expanden, se desdoblan

y permanecen fieles en el tiempo.

Ellas finalmente nos salvan 

en profético  cortejo 

como si el ser que habita 

en ellas para darle forma 

y a su vez ellas mismas 

lo deforman, lo definen, 

en ese punto inexistente

en que convergen los sueños, 

en que solo un sueño repetido,

fuese el  colapso inevitable del espacio.

Entonces el amor, esa palabra

que describe fielmente a los amantes

el impulso de Eneas 

para construir ciudades

y como premio, una bella esposa

o de Ulises atravesando 

el Valle de la muerte

Dante bajando a los infiernos 

en busca de su amada

Homero describiendo una batalla 

del mundo contra el mundo 

al rescate de Elena,

Quevedo reclamando a los dioses,

la moral de los hombres en su época,

que el polvo a pesar de ser polvo

es un polvo enamorado,

Leonor de Aquitania cobijando poetas

en su corte para darle otro sentido

al  relato  de Tristán e Isolda

o del mismo Arturo nuevamente leyenda 

por ser amorosamente traicionado.

El amor que entre piernas,

entre miradas, entrelazados 

los hombres con todas las mujeres…

También es colapsado por el tiempo

y nuevamente nos quedamos solos,

nuevamente es un collar de verbos

una palabra tras otra y así formando 

líneas y poemas, descifrando el

lento proceso de la vida y su parte

contraria que es la muerte; en medio 

de ello, el peregrinaje de la Historia,

los capítulos escritos por los hombres,

el sueño vestido de palabras que

despueblan las criaturas que viven

adentro de nosotros o en otra parte,

una dimensión diferente 

en que la realidad es un leve esbozo 

de lo que puede ser la matriz, 

de algo diferente al vientre de la madre,

la madre misma 

que es tierra y cielo,

dadora de sustentos, 

quitadora de penas y tristeza

limpiadora de los grandes basureros de la Tierra,

limpiadora de almas.

El mundo cambia realmente 

cuando ella vislumbra 

ese vasto universo de las letras 

y es la metáfora: Coatlicue, 

y en muchas partes del mundo, 

Isis, Astarté, Diana, María, 

mujer diosa

mujer universal, 

mujer olvidada 

y rescatada, 

ente diferente, 

misterioso, 

más profundo que la nada.

Frente a mi frente no hay nada

solo el pliegue resbaloso de las piedras

apuntando al lugar de los enigmas;

busco en una larga noche sin estrellas

aquella misma luz y sin embargo es inútil,

el canto de la historia nuevamente nos retrata

en un eterno recurrir al acertijo cuando sabemos

la respuesta en este mundo que no tiene respuestas.

Es por eso que incursionamos en  otras realidades

descifrando la carta de los navegantes de la nada

interpretando las metáforas de otras batallas, 

las revelaciones del místico o un ermitaño 

refugiado en una cueva construida con silencio, 

el canto del cuervo en la parte iniciática del brujo,

los lances filiales entre el maestro por su alumno, 

el beso enamorado que se da entre dos almas 

que trasforman la naturaleza

de lo que en esa permanencia 

es la esperanza, 

el odio disfrazado de un tinte tolerante 

por el que piensa diferente;

los manuscritos flotando 

en el mar de los sabores agridulces,

las tradiciones cantadas 

y trasladadas de una etapa a otra 

en el mapa de la vida 

desde el día en que todo era agua, 

otra esencia descifrada.

Dentro de esos mundos 

en que atrás de la mirada de otro 

se ve reflejada una parte del poema, 

la metáfora se interpreta 

así misma 

y así misma

se despeña 

en otras realidades

que sin ser idénticas, 

por el mismo sendero manifiestan

el canto universal de soledades 

alrededor del viejo,

alrededor del soñador,

del escribano,

del que canta las hazañas de otros 

a través de los sueños de los otros

y así se precipita en un caudal 

de letras repetidas

que en el choque inevitable del vacío, 

se transforma en otra figura irrepetible

a la que alguna vez se escribió antes del diluvio, 

antes de que el pez nadara por las aguas,

o que el sol nos despertara con sus cantos 

amarillos y dorados, anunciando 

que a pesar de todos los manuscritos 

de los dioses, que dejaban su huella 

y sus palabras de una forma diferente 

para explicar esto que llamamos vida,

continuamos escribiendo en su libro 

el mismo acontecer de todo lo que pasa: 

La lucha por dejar de ser monos 

y  querer ser dioses, 

la bella melodía de dos seres de luz 

cuando se entregan y sus cuerpos son uno 

y uno es el destino de ellos al morir

repetidamente muchas muertes 

y volver a nacer en otras vidas

en otros besos, 

en otros seres iguales a nosotros en sustancia,

el crimen de los hombres a todo lo que es vida, 

la violación irremediable de los río y los mares, 

el destapar la coladera por donde el mismo sol 

violento se transforma en muerte 

en vez de todo lo que así mismo nos define; 

el despertar del sueño de sus hijos: 

la impotencia de Coatlicue,

Huitzilopochtli pervertido

y sobre todo, 

el que se convierte en humo 

y en humo como espejo nos retrata 

en su mirada 

y en su mirada refleja 

el vacío de nuestras almas 

la impotencia de ser hombres,

la terrible soledad que nos delata. 

Pero la pequeña abertura,

el rincón del silencio en que descansa el infinito,

y en nombre de todos los dolores 

y todos los placeres,

de todas las ausencias

y todas las plegarias…

Es la poesía en su eterno misterio

quien nos salva.

Quinto canto /El Brujo y la Teoría de cuerdas

Hay un boquete por el que salen los fantasmas 

del mundo de los sueños. 

Ellos en realidad asustan porque  son seres extraños 

que intentan  hacernos regresar al mundo virtual 

de las mentiras  artificiosamente adornadas con verdades.

Son las otras realidades donde el águila acecha 

y elabora el historial de cada uno.

Realiza su inventario de ideas oscilando con el tiempo

construye (con las palabras) la estructura resonante 

de cada punto de la malla que envuelve al universo.

“Eso es sofisma”, diría nuestro poeta, 

el brujo que supo saltar en ambos mundos

llevándose el secreto al lado de los muertos.

El es así, dialogaban conmigo las palabras

que salieron transformadas por sus manos; 

fórmulas tratando de aclarar nuestro destino,

al desenredar las madejas de hilo que en realidad

son cuerdas y que al final son vibraciones

que dividen las notas musicales en ocho partes

y solo es un principio, otra metáfora perfecta

que la ciencia reinterpreta con los números

en un lenguaje articulado de abstracciones;

Paradojas, ahora en este siglo que pasó,

son los logros sustentados para inventar,

interpretar, reconstruir las otras entidades.

Avatares del álgebra y el cálculo, trilogía

de  sacerdotes que al cruzarse en el camino

refuerzan las ideas de que no hacer nada;

es el intento único, 

el supremo, 

el que espanta los fantasmas de los sueños.

Los saltos que realizan para contar la vida

se combinan en una acústica con notas de silencio.

El Brujo, el Físico, el Poeta; los tres son atrapados

por la red y los tres son uno solo que interpreta

en tres caminos diferentes y tres procesos

igualmente dolorosos,

que el universo en su infinita pequeñez,

con solamente una teoría vibratoria,

teje la red, descubre al águila y encuentra la metáfora

entre sueños, teorías cosmogónicas  y palabras.

SI hay números mágicos 

para interpretar el camino del átomo, 

entender la trayectoria, 

el brinco de un lugar a otro 

de un electrón encadenado 

en el espacio 

por fuerzas invisibles 

y a veces,

encontrado al mismo tiempo, 

en dos “lugares” diferentes.

También se necesita el “toque mágico”

el salto cuántico del brujo

para estar en ambas partes

y como el mismo electrón,

de igual forma cambia el Nahual 

y el felino se convierte en hombre,

vence a la muerte

y es venerado por la ciencia.

Y algunos se enojan y paradójicamente

aquel que más se enoja, 

se enoja por no querer aceptar

que Dios juega a los dados.

Es el brujo principal que abrió la compuerta

de otros mundos de luz que se desplazan

por un tapete inmenso y negro, a veces curvo

y en otras ocasiones y por otras gravedades

es el hoyo del mismo color quien la detiene.

O al revés: Solo el poeta puede percibir

con las palabras y las cábalas,

con un complejo sistema de rimas

y de ritmos, de octavos y tercetos

de cuartetos, nocturnos y sonetos,

que el poema no es un conjunto armónico

de sílabas que hilvanan las ideas solamente.

El poema, la poesía, 

es el espejo en que los brujos se reflejan

y es reflejado de igual forma el misterio,

los secretos de un universo lógico y coherente

pero que en su esencia verdadera es mágico.

Y los fantasmas, los sueños, la música

hecha número o tropo imaginario

o sinfonía de silencios,

son atisbos en cascada ondulatoria

cuando atrás de la partícula mas pequeña del cosmos

solo la nada 

representada en una nota musical

es quien la forma.

Sexto canto / La oración de los emisarios

I

Los emisarios de una historia ucrónica siempre avisan

de muchas formas que solo el que puede ver percibe

los mensajes depositados en el buzón del sueño,

en que  un golpe  de omóplatos es la receta 

para desnatar el caldo en que se cocina la metáfora,

como una  parte del trabajo invisible de lo brujos 

y los que bordan el tapete invisible del silencio.

La palabra existe, siempre acecha en el rincón

y  de repente llega en intervalos de puntos suspensivos,

por paquetes, en entregas inmediatas o mensajería;

ellas se derriten  en el papel blanco y las ideas

construyen las señales que  avisan el tiempo exacto

en que el cocido de versos se prepara con recetas de jazz

y en otras ocasiones con el sonido de la cuerda y de la jícara,

Macunaima como uno más de mis fantasmas anacrónicos

mas bien cronopios bailando  tango en Brujas y en Paris.

Es en realidad una delicia, 

como una delicia es encontrar

el punto exacto, 

la cocción del evento que se fue gestando

entre una plegaria elaborada 

con los ruidos del mar 

y voces de un lejano país 

vislumbrado en mi ventana.

Cuando la tristeza por uno mismo 

se anuncia en cada célula, 

cada vaso conductor 

que además de sangre oxigenada, 

también lleva en su transporte 

al corazón, 

una carga infinita de dolor.

Las lágrimas en un llanto 

pincelado por una mañana 

que no deseaba ver, 

dibujada con sonidos libertarios 

cuando los pájaros dialogan 

con  canciones cromáticas 

del  sentimiento solidario 

por aquellos que sufren más 

en cuerpo y doblemente en alma, 

por ausencia de alimentos, 

caricias y morada,

de una paz arrebatada 

por desastres naturales 

o guerras fratricidas,, 

comprender que el real 

significado de la vida 

es el latir

de cada criatura del planeta, 

cada gota de agua, 

o cada lágrima que se vierte 

en un cortejo de letras 

que con ellas son pegadas las palabras. 

La compasión por la cara angustiada 

del que no tiene 

un pedazo de pan 

para el estómago  

y el alma, 

dos seres en uno igualmente con hambre 

que no permite pensar en paraísos 

y sin embargo, 

no siempre una plegaria 

o el canto solidario 

es suficiente;

el deseo de ayudar, 

la caridad, 

el dar todo 

por aquellos que sufren 

y atraviesan el dolor 

dos veces infinito 

al que me aqueja. 

Los emisarios de un tiempo diferente 

siempre están presentes,

hacen brotar  la bella flor 

de una mañana diferente…

Hay que  desprenderse de las cosas 

que superfluas esconden 

lo que realmente somos 

y cambian la historia 

del  verdadero sentir de la existencia. 

II

Frente al ocaso de mi reflexión,

pretendo vislumbrar el día 

en que me pueda sentar así, 

como lo hago ahora, 

a terminar por fin 

el cuento de la nada 

que me propuse describir 

en mil quinientos versos 

pensando que los campos 

en que crecen matorrales 

y se esconden los conejos 

del coyote y de las víboras, 

no tienen puertas ni ventanas, 

así el verso que en estos años nace 

o mas bien dicho, se gesta, 

sin ser sencillo o fácil, 

no tiene fronteras ni cárcel 

de cuartetos, ni forma de soneto, 

es mas, la rima, es un artificio 

para el que no encuentra 

esa parte oculta del poema.

Este relato se inició

cuando me dispuse hablar 

de laberintos, despeñaderos 

 del brujo y la teoría de cuerdas,

divagaciones en la casa 

de otros necios que como yo,

se dirigen al reflejo del espejo 

cuando la luz es quien proyecta 

la sombra incesante de la nada.

Hay mucho material dispuesto 

a comenzar en este cuento 

en que la música de alguna forma 

siempre está presente, 

aunque sea la parte ausente

en estos momentos de silencio.

En mucha partes del cosmos

en otros firmamentos

en mundos paralelos

o igualmente imaginarios

está el hechizo del llamado

o de las voces de los ángeles

que yo les llamo brujos,

aliados del poder en sueños

o simplemente: los emisarios.

Este momento del relato comenzó

con el graznido sin sentido 

del cuervo, mientras buscaba agua 

y a través de sus gorjeos 

o mas bien de sus cantos, 

comencé a interpretarlos 

en una mañana de  verano.

Mientras caminaba por la playa 

y la reflexión se gestaba con 

un par de pescadores entre 

las gaviotas  y los peces

luchando  ambos por su vida, 

el pez doblemente por las redes,

así fue como apareció el tejedor

de telarañas en medio del océano

mientras el sol se estrellaba 

con las piedras que escollaban 

a dos aguas diferentes.

El cuervo comenzó entonces 

a contar su historia anunciando 

con su pico la llegada del brujo guardián 

en medio de un escrito mágico 

que tenía que descifrar 

y darme cuenta del momento 

que tenía que entrar por la ventana, 

pero no sabía si ésta era igual 

a la misma de mi casa 

o de una madera diferente, 

otro elemento sin cristal 

ni mosquiteros.

Por ese entonces aparecieron 

mas señales que no entendía 

y sin embargo poco a poco, 

con los versos iba asimilando.

Entonces me percaté que había 

un poema que en murmullos 

Me relataba las historias de los vientos, 

de la noche, de un brujo perdido,

de harapos o jirones remendados

de estrellas y astros de humo,

hilos de araña tejiendo pensamientos,

deidades bailando con las llamas 

de una hoguera solitaria, pájaros

negros diferentes a los cuervos,

sueños de esclavos transportados

en la galeras criminales de la muerte,

laberintos construidos con palabras

zurcidas en la travesía del viento  

susurros de criaturas despojadas

de sus tierras, sus ríos y sus cantos

y una historia que comenzó 

en la otra parte del océano

en que el espíritu del bosque

el alma inanimada de las cosas

los animales de la selva,

el jaguar de este lado del mundo

y el león simbolizando la otra parte,

serían los sacerdotes del lamento,

testigos de los desposeídos

que en ese entonces entre lágrimas

y cargas de dolor sobre su espalda,

crearían la red invisible 

de  conjuros con notas discordantes 

que solo ellos entendían, 

en la parte que los dioses 

se ocultaban de los vivos

pero no de ellos,  

casi muertos cosecharon privilegios.

Tendrían que pasar cientos de años

y aún así, mas de tres culturas

aniquiladas por el intento reflejado

de lo que el intento verdadero 

quería regalar a sus aliados,

legaron las pistas adecuadas

las enseñanzas trasmitidas

a unos cuantos, pero no como

otros cuantos comentan 

que pueden ser guardianes 

del espacio, ellos, 

los emisarios de los cuales hablo, 

fueron los mismos que un día lejano

comenzaron a jugar con los  tejidos

del alma y de los sueños, 

artesanos,

humanos que aprendieron 

a ser dioses constructores 

de templos del saber y de la magia,

un conocimiento ajeno 

al de los siete sabios 

pero no tan lejano en sus principios;

solo caminando sin hacer nada

descubrieron la esencia de las cosas, 

del mismo reclamo universal 

de ajenos mundos, al comprender 

que era solo un juego de la nada;

la enseñanza de otras vidas

en  otras muertes por venir,

sistemas de un saber diferente

a la ciencia de los números

o de los astros, 

o del crimen feroz

de lo que llaman finanzas.

Algunos abuelos, otros hombres 

que creían en otras vidas 

y le rendían el culto soberano 

a la muerte, ahora  desaparecidos 

hace mas de dos mil años,

intentaron descifrar el manuscrito,

los papiros del mundo de los muertos 

y de nada sirvió,

tuvieron que pasar mil años más 

para que un avatar producto 

de todas las creencias de los siete sabios, 

del maestro en la montaña, 

de los creadores de Ra y Amon,

les enseñara sin resultados mágicos

que el principio de todo es armonía,

dejar que pasen las cosas simplemente

que el pez grande se come al chico

porque no piensa y el chico se hace grande 

cuando escapa a su destino,

pero su destino es siempre el mismo

devorado por el signo inevitable 

de ese tejido que llamamos cosmos 

y sin embargo es un principio 

que todo lo que está aquí, 

será devuelto a sus orígenes 

y que el polvo cósmico 

es el panteón de otro principio 

intentando regresar a si mismo 

por el mismo camino de la nada, 

cuando antes de lo que llamamos vida 

o percibimos que es la vida, 

no había nada, 

quizá un recipiente para guardar 

la medicina que permita aliviar 

el alma y olvidar que eso somos 

antes de este ciclo que comienza, 

estalle en mil pedazos en su inicio, 

se expande, luego se enfría, 

después de calentarse 

y como si fueran paradojas, 

vuelve a convertirse en nada 

y en medio de ello 

se encuentra el manuscrito 

que hay que descifrar, 

y es la música inventada con plegarias, 

gritos, lamentos, sonrisas 

y la paz del que se sabe muerto 

antes de que esté con vida, 

y así disfrutar la esencia real 

de lo que llamamos libertad.

Así nació el canto por todo.

Cuantas veces la palabra nada, 

se tendrá que escribir para entenderla;

es cierto que la nada es nada

y sin embargo después de ella, 

en esta sinfonía del universo 

y lo que los físicos llaman materia 

y energía, 

combinadas en doce dimensiones

 y varias vibraciones de las cuerdas, 

en ese tiempo aunque infinito

(o abstracto)

en lo que llamamos percepción,

se cumplen esas leyes,  

no obstante, antes de ello 

y después, 

solo la nada 

nunca transformada

siempre cantada en mil palabras

o pintada, 

o dibujada 

con los colores profundos 

del vacío,

es lo que al final, 

o al principio

nos representa en el concierto

de todos los seres que no vemos

pero se encuentran escondidos

susurrando en nuestro oído

las notas musicales de este himno

que pude mas o menos descifrar

por medio de la rima sincopada

a veces a dos voces 

y otras ocasiones 

con todas las voces del que sufre, 

del que llora, del que ríe, 

o simplemente del que nada dice

pero entiende que esa pautas 

de silencio son los tiempos

que marcan las historias 

de los hombres y de los ríos 

que desembocan casi siempre 

en un caudal de agua 

con agua 

que también es la parte espiritual 

de todo aquello que se inicia 

en este canto que emerge 

de la nada.

Después de los murmullos, 

de tres historias diferentes, 

de la jícara que hace sonidos

para ahuyentar a los fantasmas 

de la selva, de las cuerdas 

que se estiran para lanzar suspiros 

de viento en los rincones del sueño,

después de la extinción de las ideas 

que se fueron construyendo 

con el ritmo de las piedras

y las formas geométricas 

de los lamentos;

comienza el caminar sin objetivo,

el inicio del misterio:

descifrar las palabras de los magos

el crucigrama escondido en el tapiz

construido con las historias 

que platican los Huicholes

del venado y del peyote, 

emisarios de otros gigantes 

de la nada o mejor dicho:

herederos del no hacer, 

tantas veces recurrentes 

en mis cantos 

y sin haberme topado 

con ninguno, 

que no fuera en mis sueños, 

o en el trance epistolar de las palabras 

que invisibles desarrugan el tiempo, 

desatan los nudos del conjuro 

cantado por el cuervo, 

escrito en el largo poema 

de la Historia, o mas bien, 

de todas las historias conocidas 

y aún por conocer;

y aquí comienza en realidad 

el manuscrito que escribieron los dioses 

con los signos inconclusos de la vida:

Dos mujeres hablando 

en otras lenguas perdidas 

en la sierra donde antes 

se escuchaba el canto del venado 

y las yerbas de agua 

quemando las gargantas, 

el barro negro 

y las grecas de colores 

bailando alrededor de sus caderas, 

fueron masacradas por la muerte.

Como hace varios años 

otras veinte mujeres 

fueron igualmente destrozadas 

por las bestias del alcohol, 

de un supuesto poder de las ideas, 

y del atraso de eso que llamamos tiempo 

en otros tiempos 

habitando el mismo espacio.

Otros personajes del siglo fueron incautados 

de su alma y trataron 

de encerrarlos entre rejas, 

como jaulas de pájaros 

al querer callar su canto,

mujeres por cantarle a la esperanza 

de un sexo puro 

y nunca mas corrompido 

por el vientre abultado del alcohólico, 

el perverso, 

de igual manera fueron transportadas 

hacia un infierno igual que Beatriz,

sin embargo tampoco pudieron embozar su canto 

y el clamor de unos cuantos 

invadió el salón de los macacos 

para impedir el crimen del incesto 

entre dos almas gemelas.

Los hombres de corbata que hasta ahora 

no se si es el símbolo del cáñamo 

o la sujeción de un poder 

abstracto como el águila, 

pero de un matiz contrario, 

siempre permanecen 

indiferentes 

a los cantos del cenzontle,

del colibrí y del canario complaciente;

insensibles a la máquina atroz 

que degüella las gargantas 

de aquellos que claman 

por que el agua fluya 

dentro de sus cauces.

Que hacer si lo único que tienes 

son palabras, 

finalmente son el arma angelical 

del manuscrito,

el ropaje del sonido de las almas,

la parte vestida de la nada,

las rocas que construyen la muralla

en que chocan las armas asesinas 

de los que no entienden 

otra vez el canto universal 

de esto que llamamos existencia, 

los que muertos hacen morir 

a los que aún no han nacido, 

a los nonatos que esperan 

nuevamente incorporarse 

al himno hidrogenoide 

de eso que los dioses 

de otros continentes 

llaman amor 

y  por aquí decimos armonía, 

canción del espíritu, 

susurro de la hamaca 

al columpiarse con el viento 

y dentro de ella, 

dos hermosos animales, 

macho y hembra 

dialogando con sus cuerpos, 

las caminatas al cerro de la abuela 

para cortar las flores encantadas, 

que nos hacen hablar con las estrellas 

y con la señora que alguna vez 

fue diosa viviente 

entre los hombres de maíz, 

la misma que despoja de impurezas

a la tierra y la convierte en vergel, 

con ríos liberados de los tubos 

del pecado de los hombres 

que engañaron con su ciencia 

al macehual y al sacerdote 

mil veces mas sabio, 

mas inocente, 

que ahora integra la parte oculta 

de los seres que vigilan a los brujos, 

emisarios del amor cantado 

en mil formas distintas.

Solo el que repite la canción

puede alinear el tiempo

nace la luz

que dio origen a la nada

Juan el agua

y casi su hermano 

el fuego

se juntan en esta parte del océano

en una palabra

que encierra dos mil años

Atl Tlachinolli:

Agua quemada

asciende de la tierra

traspasa el zaguán

palabra decantada

en

puerta 

y 

camino 

Temazcalli

el Sol

quieto

detenido

esperándolo

en estos días.

Oremos

Om

silencio,

Ain, la nada 

está pensando.