Nuestro silencio

navego por ese río de pájaros

que me conducen con sus cantos

al perpetuo susurro del silencio.

I

Lleno de luz recibo anhelos que antes no existían.

El tiempo emerge a partir de este reencuentro

como si fuera un tiempo nuestro

naciendo por si mismo,

donde  las horas tejen con silencio

esa doble algarabía en que la magia,

es  un jardín de flores cósmicas

que invocan al espíritu

y pueblan de dicha

esta necesidad sin cuerpo

donde las tinieblas ya no existen,

El universo sabiamente diseñó el momento

en la esquina indecisa del vacío,

como agua de vertiente

antes lágrima en la piedra

donde se bañaba nuestra ausencia,

ahora caudal en  mar profundo.

Es cierto, aquí solo  escurre  en el cantil

tu presencia enamorada,

bebo en ella para  saciar mi sed de verte,

las palabras se abalanzan queriendo bautizarte

están de fiesta sin fronteras,

sin poder nombrar lo  que sentimos

cuando estaba  inscrito en la calzada del destino

este lugar onírico,

impoluto,

sin ultraje,

al que no pude arribar antes.

Llegaste como espíritu gemelo,

Como un retorno en este inmenso tiempo,

con la otra parte de mí,

desintegrada,

ahora solo futuro permanente

al saberte donde el temor no existe,

solo las ansias por borrar distancias

y en la parte de la vida que llamamos magia,

recinto de paz, el Karma, nuestro refugio

donde permanece  esta divina somnolencia,

divina magia sacudida,

divino sentimiento en que la nada es todo,

como una esquela que viaja eternamente

y salen de ella tus palabras

sanadoras del espíritu,

invocadoras del deseo de las almas,

voces que se escriben

y traspasan esa parte del viaje

cuando se tornan melodía de luna

creando un universo diferente,

desmenuzando lo que somos,

confrontarnos sin temor,

despertando del letargo...

II

Hoy nazco de nuevo y me pronuncias:

me adentro  en el y me atrapan

los susurros impregnados de silencio

y me atas con murmullos de flores diferentes

que has encontrado en tu jardín de sueños.

Llévame pegado a tu cintura

a tu primera vez,

y siente el regocijo de encontrarnos,

viaja conmigo, fluyamos

por tu cuerpo sin tiempo

y por tus flores. 

Como por un río sin barca renazcamos.

Viajo por tus brazos, por tu boca,

como por tus pensamientos sueño

y despierto en ti,

nos dejamos llevar a un continente

que nos estaba reservado,

Es cierto, la tersura acariciante del murmullo

nos ha empapado de un dichoso advenimiento,

nuestras palabras se pronuncian al unísono

como un eco de  señales, faro intermitente

para llegar al sitio que el universo convocó

para el reencuentro.

Sígueme por este sortilegio de sentirnos nuestros

con esa forma que nadie lo ha sido de nosotros

y dejemos que el puerto nos encuentre

sin percatarnos que antes de saber

uno del otro,

ya  lo habíamos escrito.

Morirme en ti

Nada me salva en esta soledad sin cuerpo

de un solitario recorrido hacia el eterno,

sin las  veces que fuimos compañeros,

y en otras partes del devenir del karma,

vivos sin reconocernos,

o  lo que después se nos revela

estando muertos.

Quiero morirme en ti

y así encontrar el infinito, 

morirme siempre  así

pero también  en ti nacer

y verme reflejado en un sueño

sobre otro sueño y otro,

rebosado de un místico placer,

estacionarme en cada poro de tu piel,

y en cada puerta tuya, precipitarme

en este abismo de sabernos juntos.

Y olvidarme de aquellas noches

cuando me desplazaba como un muerto

por haber resucitado en otras vidas

diferentes a las que viví contigo.

¿Pero no es eso la vida cuando te sientes vivo?

¿Un sin fin de asombros?

En  asombro tras asombro

nos hemos convertido

y en  el misterio profanado

te  desdoblas dentro de mi asombro

que le regala un lecho a nuestros sueños.

La certeza de saberte en ellos

se traslada para sentirte  palabra irrefutable

donde puedas dormir conmigo en mi siguiente muerte.

Nada me salva si,

salvo las vidas que morimos juntos.

La palabra se cuece en el horno del intento

Desde el tiempo remoto de la Historia,

cuando el Hombre comenzó a escriturarla,

fueron sus manos que lentamente

modularon la palabra.

Pero antes fue el sonido planetario:

El rugido del tigre,

el vuelo del águila atravesando el viento

y sirviéndole sus alas como fuelle.

La procesión en silencios aparentes de la hormiga,

el zumbido meloso de la abeja,

el lenguaje florido de los pájaros

como un jardín de trinos en el cielo;

los reclamos insistentes de los monos,

el agua en sus diversas entidades:

lluvia,

cascadas decantadas

explotando con el agua

y el ritmo proceloso de las olas.

En todo ello, el hombre

y en su propio lenguaje inteligible,

aprendió a escuchar la sinfonía de la vida.

Luz y sonido que prodiga el cosmos.

Con el fuego

como flor luminosa,

vida y canto,

fue transportada el agua por el viento

para mojar a la semilla en la tierra concebida.

Cuando el hombre le trasmite al otro hombre

lo que había descubierto,

con esos ojos abiertos del asombro,

en ese despertar de la conciencia

nació la música,

y finalmente después de la metáfora:

La palabra.

Y aquel que en el inicio fue trastocado por el fuego

transformado en canto,

se convirtió en representante de los dioses.

Fue testigo del suceso:

Vio brotar de la tierra la Poesía.     

Dos

                                        Enamorados.- Adela Casado

Viajo al corazón de tu silencio

para quedar atrapado en sus latidos;

como un pájaro perdido busco la fuente

que alimenta la parte existencial

de sus mundos escondidos,

la agonía de ser que habita en mí

perdido en tu  entrepierna,

río profundo que atraviesa grutas mágicas,

tu piel, envuelta de secretos y deseos,

abordada  en cada itinerario de la súplica,

el verso tibio de la carne en su ritual de oficios,

- caverna mística,

habitación de verbos sin pronombres,

códigos errantes definidos por el  símbolo -

llueve en mi con esencias amorosas

y en medio de los dos cuerpos,

un halo plateado,

cúspide de primaveras anunciadas,

tus pezones dirigidos 

a varios corredores de infinitos,

busto torneado en el taller del erotismo,

sensaciones corporales de poros destapados

con los dedos vehementes 

de un artesano enardecido;

las partes laterales del cielo son borradas,

las montañas erosionan en  sudores suplicantes

y cimientan nuevamente la cuenca del amor.

En el espejo de mis necesidades,

me reflejo en el depósito sensual de tu mirada

suspendido entre tus blancos muslos,

ser ambiguo, florida imagen,

siempre un par de identidades

planetarias y sexuales,

dos ojos y dos cejas,

como lunas tus rodillas,

dos tus senos y pezones;

sostienen tu vientre un par de piernas,

dos tobillos,

dos pies en su dulce caminar

deambulan por mi espalda

y en el patio del amor prohibido;

dos estaciones lunares,

soles,

asteroides,

colinas convergentes,

dos palmas de tus manos que en mi sudor cohabitan

y beben de mi dos labios que se enredan,

tus dos labios con mi lengua

para que ambos sean dos personajes diferentes

del amor entre

dos cuerpos,

dos sentimientos,

dos miradas

que de dos en dos se multiplican

para que dos veces muramos

y dos veces renazcamos,

nuevamente cobijados

en dos soles y dos lunas....

Dos veces amor por siempre así te amo.

Por hoy basta

La palabra es un ladrillo. ¿Me oisteis’ … ¿Me ha oído usted,

Señor Arcipestre?

Un ladrillo para levantar la torre…y la torre

tiene que ser alta….alta, alta, alta,

hasta que no pueda ser mas alta,…

jasta que ya no entonces no quede un ladrillo solo,

el último ladrillo…la última palabra,

para tirársela a dios,

con la fuerza de la blafesmia o la plegaria

y romperle la frente… a ver si dentro de su cráneo

está la luz…o está la nada.

León Felipe.-  La palabra

 Continúan los días de viento y frío, tal parece que los hicieron para mi estado de ánimo ya que quedan embonados como el espejo que distorsiona la imagen y el objeto por atrás de la superficie líquida del alma, cuando los suspiros en realidad se transforman en lamentos y silbidos del viento acompañando el follaje desesperado por no poder detenerlo, moviéndose imbatible ante el crujir de los lamentos.

No es que llore de tristeza por que el tiempo es mi reflejo, ni me quede pensando en la posible solución de mis males menores: la melancolía, la tristeza y este puto sentimiento de no estar en alguna parte, suspendido en el aire como una gaviota deslizándose en el corredor de los augurios.

Tengo sueño, mi cuerpo se detiene para bostezar con los pájaros que de vez en cuando llegan al borde de mis pensamientos a recoger algo de comida que les deposito en la cornisa del silencio, la misma que me ha servido para esconder de vez en cuando un verso malogrado para que se geste con la cobija de sus alas. 

Los terribles avances criminales del ejército israelí contra los no menos criminales personajes de Hamas me dejan peor que a un muerto sin su tumba o el nicho de sus cenizas muertas.

No es que tenga nada que ver con los antisemitas o antipalestinos, solamente tengo que ver con los que apoyan el canto del hombre y las sonrisas de un niño cuando este se encuentra protegido de tanto horror, en este caso, son los niños los que mas sufren y los padres de los niños, al no poder protegerse de la lluvia de muerte que cae sobre sus cuerpos.

¿Que nos pasa en este miserable planeta controlado por la ley de los mas fuertes, y por la ley del poder omnipresente del dinero?, que parece que ahora son las ideas, las costumbres diferentes a los otros, siempre los otros reversibles en el instante que se miran ante el espejo de ellos mismos con los otros, siempre iguales como igual mi tristeza por afuera y mi tristeza por las partes mas escondidas de mi cuerpo.

Las utopías no existen, pero tampoco  la esperanza de que esto tienda a dar un giro, una vuelta a la tuerca, solo el graznido de los pájaros negros y la mirada hambrienta de los zopilotes son los que marcan un territorio que es nuestro y despojado desde siempre.

Las mariposas efectivamente se extinguen, y el venado ni se diga, los monos, los lobos, y las guacamayas no se encuentran protegidos contra los depredadores y muchos seres humanos nos extinguimos porque no somos idénticos a los otros. Ni sumisos ante sus palabras de sangre, esas que también existen para contaminar el alma por las tuberías de un cuerpo que parece el prototipo de un civilización avanzada que ensaya un juego planetario donde el hombre tiene que ser fuerte para sobrevivir y la fuerza radica en la maldad, la inconciencia, la ignorancia hacia el hambre y la tristeza de los débiles, alimentados con falsas promesas de profetas igualmente falsos y construidos en laboratorios.

El manifiesto de los que se atreven a no jugar el juego se llama rebeldía, subversión, revertir la regla de algún ser iluminado que intenta conservar su laboratorio.

De acuerdo con Iván, un amigo, en su carta a Dios hace algunos días, o de acuerdo con León Felipe cuando dice:

¿y porqué no hemos de ser la obra de un dios monstruoso  inmisericorde si nosotros estamos hechos de la sustancia monstruosa e inmisericorde también?...

y si la lombriz se traga a la simiente,

La gallina a la lombriz

Y el hombre a la gallina…

¿por qué Dios no se ha de tragar también al hombre?

Por hoy no escribo más, que sea la hoja en blanco la que simbolice mi protesta, que sea el silencio quien cobije el verso malherido, que sea un instante mudo, de mudas reflexiones, para callar tantos brotes de rabia y de dolor cuando Caín y Abel prosiguen en una dialéctica del bueno y del malo en un juego de espejos que refleja al otro su imagen corrompida.

Despertar

Me levanto sin ánimo,

preparo un café fuerte,

pesado como mis sueños todavía adheridos

a otras dimensiones;

reviso la mañana mientras doy sorbos de día

viaja por mi sangre la cafeína conciliadora

me introduzco a unos pantalones cortos

despierto de amor y muerte

con otros deseos diferentes,

me dispongo a caminar para planear el día

para que el aire y las sales se introduzcan a mi cuerpo

y el mar de arena negra y piedras enroscadas

acaricien mi mirada mientras las olas inician su cortejo,

la seducción de sus voces para un nuevo intento

otro mundo de magia diferente al de los duendes,

criaturas voladoras que borran con su trazo mis caminos

y en pedazos de recuerdos y otros símbolos,

desmenuzo uno por uno mis sueños ya disueltos.      

El café tiene la droga suficiente

para romper la membrana de los signos

y transformar las imágenes en un esquema diferente

que se  acurruca en el sonido seductor de la marea,

cerca del mar,

de mi larga caminata de ida y vuelta

por una playa pequeña no exenta de encantos peculiares,

diferentes aventuras en el paso de los días;

espera por mi una jornada de letras y despensas,

viajes a la realidad ordinaria de la vida,

la que en sí nos presiona       

para buscar el sustento continuo

de alimento y amor

en medio de otros escenarios.

Es cierto, el sueño, el café, 
el rito de montarse en unos tenis,

un pantaloncilloy así caminar 
por la esquina de un infinito conocido,

desplazarse unos minutos al lado del misterio de la vida

para regresar nuevamente a otra vida igual de verdadera,

también es aventura,

escalar la cúspide de un mediodía de pájaros

y otras máquinas volantes, terrestres,

metáforas de alimentos enlatados,

microondas recordando el inicio del los tiempos,

calentando una porción de oxígeno por ratos;

los sueños me esperan al inicio del crepúsculo,

los deseos no satisfechos se perderán en ellos,

mientras tanto me dispongo a esperar al otro día

recordar una novia ausente,

a la mujer que nunca me hizo caso,

una historia de amor que no es la mía,

regresar con mi cuerpo a esta ciudad indiferente

y soñar despierto en los sueños cuando sueño.

Así.. y otros poemas

Así

I

Desnudos, en medio de la nada

en un susurro de cruzados pensamientos,

me refugio en  tu cuerpo cósmico            

sin saber en qué parte de ti

son acunados los poros del silencio.

II

Tu vientre, la noche en que me pierdo,

un jardín de verbos sin pronombres

donde mi propio vientre,

mi sexo

mi yo sin oraciones, 

son el diálogo incesante del silencio.

III

En un soplo de alientos que se cruzan,

nuestros sexos son árbol y puerta

sendero entre bosques derretidos,

veladoras de llama mística

miradas extraviadas

en la inmensidad del vacío.

Pensamientos

Tú, que me lees desde la cornisa del encanto

 

El dolor es un pájaro que vuela ignorando el infinito.

El pino es imponente, el hongo lo protege.

En el cielo, la flor es parida en el vacío.

Alba celeste, amanecer dorado, la nada existe.

La ansiedad es un río de peces mientras las gaviotas cantan.

Oquedad, vacío, abstracción del pesar.

En el desierto, el cactus, río caudaloso.

Vuela un pájaro, no hay dolor, es tu espíritu presagiando el silencio.

  

Parir

Desde la cornisa del silencio

la poesía nos acecha

nos sorprende

y revela  por instantes

el suplicio solitario de la nada cuando pare.

El silencio

La noche canta con los sonidos de las sombras,

el sueño de la flor rasga el silencio con sangre,

traigo un cántaro de viento para guardar su color,

poema sin palabras es el aroma del misterio

un beso sin tiempo labios en mis  pensamientos.

jardín del reposo cuando en ella me reconozco.

Artesana

Quiero derrumbarme en tu mirada

ser pulverizado por tus ojos.

Quiero después,

ser arcilla y  agua,

barro moldeado

en tus palabras

y que tu boca,

tus dos manos,

me construyan alas,

dibujen sonrisas,

testereen mi alma,

sucumban con tu aliento

los verbos lastimosos,

hagas de ellos 

pájaros,

estrellas,

papalotes

y rescates al niño

perdido entre mis sueños

para poder volar entre tus versos.

Agua

                               Dedicado Al abordaje de la letras 

Entre la bruma que me dejaban los recuerdos

como si fueran el barco que se aleja del puerto

en medio de la zozobra de los días por venir,

la sorpresa agazapada en la espera del acontecer,

me preguntaba nuevamente por la Historia

como el eco necesario para predecir el futuro

en surcos de sangre derramada en el Oráculo.

La barca había partido en un mar incierto y apacible

emergida de las paredes del llanto y la  fortuna,

experiencias de otras embarcaciones sin futuro

que el pasado reclamó en las manos de aquellos

marineros cargados de esperanza y algunos miedos,

cuando en la fantasía de otros, los monstruos nacían;

eran fantasmas a vencer para llegar a tierra firme.

Regresan las esperanzas perdidas ahora duraznos

en flores blancas y colores sepia de retrato antiguo,

que se confunde con las rejillas de números abstractos

perdidos en la curvatura de luz hecha metáfora

en gravedades que devoran nuestras esperanzas,

hoyos mágicos en la profundidad del verso amoroso

y místico, silencios que se confabulan con la partida.

En los cuatro puntos cardinales el símbolo colorido,

los ritmos acompasados de tristezas en cuatro etapas,

siempre la muerte sin desprenderse de su hermana

como dos mujeres en Delfos en un grito dividido,

antes la lira, madre inicial con el madero hueco de la selva,

y los sonidos de arena encerrados en la jícara de los lamentos,

la voz como inicio del cuaderno pautado en el oído de otro.

El suave murmullo de las aguas en su recorrido decantado,

el peñasco en  lágrimas diluidas por un  Cronos  rebelde

el camino escondido a la gruta donde Acuario se abastece

y Erato susurra las cuerdas de su lira con los dedos,

mientras del agua emerge Clío con su tropel de tiempos

en un concierto de silencios que inventan la palabra,

presencias que nos acercan más al viaje sin retorno.

Construimos  un mapa dibujado en medio de la nada.

De todos los puntos de la tierra llegarán embarcaciones

a una Atlantis renovada  que los fenicios añoraron

la tierra de armonía y danza donde las ninfas nacieron

así este puerto sin nombre, punto de encuentro imaginario

bañado por las aguas de un océano de letras  líquidas,

metáforas, misterios, intentos del poema, hemos zarpado.

El Instante

mientras el tiempo cierra su abanico
y no hay nada detrás de sus imágenes
el instante se abisma y sobrenada
rodeado de muerte, amenazado
por la noche y su lúgubre bostezo,...
Piedra de Sol.-  Octavio Paz

Lo que es un instante,

un simple transcurrir del tiempo

en una forma imperceptible,

lo que es una duración 
menor a un segundo,

puede ser el intervalo 
mas grande de la vida,

el sobresalto del ser

al percatarse 
que  por esa rendija 
de momentos que se asoman 
a  una ventana hacia otros mundos,

atisban los misterios de aquello 
que nunca se conoce

y en ese lapso de tiempo,

como un gran rollo de papel 
blanco, trasparente,

se relacionan las historias

que le dan eco a las vidas 
o a las cosas que se observan,

las sensaciones físicas, 

los deseos que dominan 
el quehacer  sin forma 
de los hombres;

abstracciones que desvían 
el significado de lo incierto,

vislumbrado en ese instante 
como un resplandor 
que ciega las ideas.

Y entonces comienza 
la labor del artesano,

el oficio sin par del escribiente

en ese intenso proceso 
de apretar las energías,

macerar intensamente al verbo 
con el martillo de los símbolos

y alargar la membrana 
de signos imprecisos

hacia un cortejo bruñido 
de espejos infinitos

que retienen el instante,

ese punto cronométrico

donde la profundidad del negro

atrapa el colorido resplandor 
de los misterios.

En un mirar de luces 
y de sombras,

las palabras son gestadas

por un sinfín de asombros 
incoherentes,balbuceos 
que inventan  la metáfora

en el buche del pájaro invisible.

En una sinfonía de gritos mudos,

esperas musicales de silencio,

el espejo se transforma 
en graznidos encendidos

y vomita la palabra diferente

mas allá de relatos congelados

o presentes enterrados,

mas allá del rescate del futuro

con las hojas registradas 
de un manuscrito milenario.

El instante es una razón de ser

de todo aquello 
que nunca comprendemos

y por lo mismo 
bautizamos los eventos

que transcurren 
dentro de los ojos,

con el miedo,

la inconciencia,

o la ignorancia,

cuando en momentos 
de oraciones mágicas,

el silencio se acurruca 
en la palma de la mano.

Las formas que delinean el espíritu

se apoderan de su esencia

con símbolos concretos 
y fugaces

para romper el equilibrio 
de la vida suspendida

en el largo segundo 
anticipado por la muerte.